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第17章（第2页）

恶魔说他“弑母”。恶魔把他塞回脆弱的身躯里。恶魔让他逆着某人的信仰而行。

克里斯曾经以为自己的肩膀担得起任何东西，直到恶魔罪恶的手指在他头顶轻轻一按，竟将一个世界的重量，戏谑地压在了他的肩头。

门外，白大褂们鱼贯冲进母亲病房的朦胧背影，姐姐卡蒂娅压抑不住的啜泣，全都像停不下来的电影，占据了克里斯的整个脑海——那画面和声音都像是从很远的地方传来，隔着一层厚厚的毛玻璃。

这层玻璃的厚度，恰好定义了生与死的距离。

“妈妈……”他喃喃着，七八岁孩童的身体贴着冰冷的瓷砖，蜷成小小一团。

没有哭声，没有喊叫。只有剧烈的颤抖从脊椎一路蔓延到指尖。

窗户映出马德拉正午的海面，浪涛在阳光下泛着耀眼的光芒。

阳光都被那片无垠的海收走了，克里斯没有得到一点。

克里斯弓起的背脊绷得像张满弓。医生休息室内的灯光在他汗湿的额头上闪烁，投下摇曳不定的阴影。

“克里斯，”卡卡手指无意识地摩挲着克里斯汗湿的后颈，“看着我，跟着我呼吸。”

卡卡另一只手紧紧攥着，指甲深深陷进掌心，留下月牙形的红痕。

可克里斯听不见。他正被拖进记忆的海底，咸涩的海水灌满口鼻。

恍惚间又回到重生前最后时刻，呼吸机管子插在气管里的灼痛，卡卡婚礼请柬在床头柜积灰的触感。然后是他蹒跚学步时，母亲哼着马德拉民谣轻拍他后背的温暖，阳光透过葡萄藤架落在他们身上，空气里弥漫着柑橘花的香气。

“真可怜啊。”恶魔的声音像毒蛇吐信，带着冰冷的嘶嘶声，“明明重活一次，却要眼睁睁看着母亲死在自己面前？这就是你想要的重生吗？”

克里斯猛地抬头，泪眼模糊间看见卡卡焦急开合的嘴唇，却什么也听不进去。

现实与幻觉重叠，监护仪的警报声变得忽远忽近，像是从大西洋深处传来。走廊的灯光在他眼中散开成模糊的光晕，仿佛随时都会熄灭。

“做个交易吧，小克里斯，”恶魔的语调轻快得像在讨论下午茶点心，却让克里斯如坠冰窟，“用你那些华而不实的足球天赋，换你母亲此刻的心跳恢复平稳？很划算是不是？毕竟没有健康的母亲，你要那些天赋又有什么用呢？”

足球天赋？华而不实？

克里斯感到一阵晕厥。

八个字，每个字都像一柄尖刀，精准地捅进他灵魂最深处。

没有足球天赋的克里斯蒂亚诺·罗纳尔多，那是谁？

足球天赋不是上帝恩赐的附属品，而是上帝给他的唯一东西。

他的生命开始在带着海风咸腥的丰沙尔，开始在母亲的多次打胎里，开始在一家人拥挤的房间里，开始在父亲周身浓烈的酒气里，开始在哥哥姐姐瘪瘪的肚子里，开始在无法掩盖的贫穷里，开始在永远无法散去的鱼腥味里。

如果没有足球天赋，他的生命也会这样结束。

恶魔竟然用如此轻佻的语气，将它贬低为华而不实。

克里斯痛恨自己的命运被玩弄，痛恨恶魔将自己珍视的东西如此轻易地放在天平上丈量，更痛恨自己竟然真的被逼到了不得不考虑这个交易的绝境。

可是克里斯能做什么？他甚至无法触碰这个恶魔，无法伤害它分毫，无法让它体会自己万分之一的痛苦。

他就像被困在蛛网上的飞虫，而恶魔是那只悠闲等待猎物力竭的蜘蛛。他的愤怒、他的挣扎，在对方眼中或许只是一场有趣的表演。

克里斯的手指无意识地抠抓地面，指甲翻起渗出血丝，在冰冷的地砖上留下淡淡的红痕。

“舍不得？”恶魔低笑，声音像是糖浆裹着的刀片，“那就换个条件。留着你的球技，只不过……你无法继续长大了，甚至年龄还会继续倒退。”

恶魔话音未落，克里斯眼前已骤然浮现出骇人的景象——自己永远困在孩童躯体里，穿着可笑的童装球衣站在伯纳乌草地上，奋力踢出的球软绵绵滚不出十米。

看台上响起压抑的窃笑，转播镜头残忍地对准他绝望的脸，全世界都看见了他最狼狈的模样。

“不……”克里斯终于发出声音，嘶哑得像砂纸磨过喉咙。

他的手指深深抓进自己的头发，扯下几缕颓丧的发丝。

卡卡捧住他的脸强迫他抬头。

泪水模糊中，克里斯看见对方眼底映出的自己：那么小，那么狼狈，眼泪鼻涕糊了满脸，活像个被遗弃的破布娃娃。

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