8品小说

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沈弱站在院门口，目光从竹舍扫到矮篱，从矮篱扫到檐下的竹榻，最后落在那只咕嘟作响的药炉上。

他看了很久。

苏砚站在他身后，没有催促，也没有解释，只是靠着院门边的竹子，双臂环胸，姿态散漫得像是在等一朵花开。

“这是你的院子？”沈弱终于开口。

“不是。”苏砚说，“是你的。”

沈弱回过头，那双黑沉沉的眼睛里终于有了一丝波澜，不大，像是死水里投进了一颗石子，荡开一圈涟漪就没了。

“安渡殿没有这样的院子。”苏砚的语气依旧是那种懒洋洋的散漫，像是在说一件微不足道的小事，“这是我让人从外面移进来的。竹子是十年生南竹，药炉是定窑的白陶炉，那床褥子——”他顿了顿，声音低了些，“是我自己缝的。”

沈弱的表情终于有了变化。

不是感动，不是惊讶，而是一种更深更复杂的东西，像是被人扒开胸腔看了一眼，又轻轻合上了。他的睫毛颤了颤，喉结滚动了一下，最终什么都没说，转身走进了院子。

竹榻边的药炉还在咕嘟咕嘟地响着，白色的水汽从壶嘴袅袅升起，在暮色中氤氲成一片淡淡的雾。沈弱在竹榻边站了一会儿，低头看着那床半旧的褥子，褥面上绣着几竿墨竹，针脚细密，却有几处明显歪了，像是绣的人手不太稳。

苏砚不知道什么时候走到了他身边，顺着他的目光看过去，嘴角微微一弯：“第一次绣，手生。”

沈弱没接话，弯腰在竹榻上坐了下来。坐下的动作很慢很小心，左腿先伸直了，再慢慢把重心移过去，最后才让后背靠上褥子。整套动作做完，他额头上已经渗出一层薄汗。

苏砚什么都没说，转身进了竹舍。过了一会儿，端出一只木盆，盆里盛着热水，水面浮着几片翠绿的竹叶。他把木盆放在沈弱脚边，蹲下身，伸手去够沈弱的衣摆。

沈弱的手猛地扣住了他的手腕。

力道很大，指节发白，像是铁钳一样箍住了苏砚的腕骨。苏砚抬眼看他，四目相对，一个目光如刀，一个目光如水。

“做什么？”沈弱的声音很哑，哑得像砂纸磨过喉咙，每一个字都带着血丝的味道。

“你左腿的伤再不处理，就不用处理了。”苏砚的语气很平，平得像在陈述天气，“要么截掉，要么等它烂。你选一个。”

沈弱没有松手，目光从苏砚的脸上滑到他被扣住的手腕上，又从他手腕上滑回他的脸，像是要从那双好看的眼睛里找出什么破绽。

苏砚没有躲，任由他看着，任由他扣着，甚至连呼吸都没有乱。他只是安静地蹲在那里，一只手被扣在半空中，另一只手垂在身侧，姿态说不上从容，但也绝不狼狈。

过了很久，沈弱松了手。

不是慢慢松开的，是忽然放开，像是一把收鞘的刀，干脆利落。他的身体重新靠回竹榻上，闭上眼睛，下巴微微抬起，露出苍白的脖颈和锁骨上那道还没结痂的伤口。

苏砚看了他一眼，没有说话，低下头，用极轻极稳的动作掀开他左腿的衣摆。

伤口比他预想的还要糟。

那道深可见骨的裂痕从小腿中段一直延伸到膝盖下方，皮肉翻开，露出白森森的骨头边缘。血已经流了很多，但伤口周围的皮肤却呈现出一种不正常的灰白色，是灵力侵蚀的痕迹。

苏砚的指尖在距离伤口一寸的地方悬停了片刻。

“裴厌伤的？”他问。

沈弱没有睁眼，也没有回答。

苏砚也没有再问，从袖中摸出一只青瓷小瓶，拔开瓶塞，将瓶中的药粉均匀地洒在伤口上。药粉接触到血肉的瞬间，沈弱的身体猛地绷紧了，手指死死地攥住竹榻的边缘，指节发出咯吱咯吱的响声。

但他一声没吭。

苏砚的动作很快，清理、上药、包扎，一气呵成。他的手法比沈弱自己包扎时更细致，绷带缠绕的松紧恰到好处，既不会勒得太紧阻碍血行，也不会太松导致滑脱。缠到最后，他还在绷带末端打了个结，那个结打得很漂亮，像一朵小小的花。

沈弱不知道什么时候睁开了眼睛，正低头看着他打的那个结。

“好看吗？”苏砚抬起头，唇边挂着那抹散漫的笑。

沈弱面无表情地把目光移开了。

苏砚也不在意，端起木盆起身，走了两步又停下来，侧过头：“你右臂的伤也包过了？谁包的？”

“我自己。”沈弱说。

苏砚看了他一眼，目光里闪过一丝说不清道不明的东西，很快又隐去了。他没有说什么，端着木盆进了竹舍。

沈弱一个人坐在竹榻上，暮色越来越重，天边的云从橘红变成暗紫，又从暗紫变成墨蓝。竹林在晚风中沙沙作响，竹叶的影子落在他身上，像一层薄薄的纱。

他低头看了看左腿上那个漂亮的绷带结，又看了看袖中那枚漆黑的令牌，最后抬起头，看着竹舍窗口透出的昏黄灯光。

苏砚从竹舍里出来的时候，手里端着一碗药。

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