8品小说

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灶房的门开了，谢云疏端着两碗凉茶走出来，一碗递给阿青，一碗递给沈迟。

阿青接过来喝了一口，“嗯，好喝。你们自己做的？”

“嗯，用金银花和甘草煮的，放凉了，解暑。”谢云疏说。

阿青又喝了两口，把碗放在桌上。春生在怀里翻了个身，小手松开布老虎，在梦里咿呀了一声。

阿青低头看了看，说春生困了，要回去了。沈迟没有挽留，说了句“路上注意安全”。阿青抱着春生走到门口，又回头看了一眼。

沈迟还躺在躺椅上，谢云疏站在他旁边，手里还拿着那把蒲扇。夕阳最后一点余光落在两个人身上，把他们镀成淡淡的橘色。阿青没有出声，转身走了。

谢云疏说要上山的时候，沈迟正在院子里喂鸡。

他把手里的谷米撒在地上，母鸡低着头啄，咯咯叫。他抬起头看着谢云疏，不说话了。谢云疏站在灶房门口，背着竹笼，手里拿着斧头。

“没事，就在山外面逛。”谢云疏说，“不进里面去。之前砍木头那块地方，泥石流没冲到。”

沈迟还是不说话，蹲在地上，手指在谷米盆里搅来搅去。

他想起那天的雨、那天的泥石流，想起自己跑进山里找不到人的时候，心口那个地方又疼了一下。

“早去早回。”沈迟说，声音不大。谢云疏“嗯”了一声，转身走了。院门关上了，脚步声从门口移到巷子里，越来越远。

沈迟蹲在鸡窝旁边，手里还攥着谷米，攥得指节泛白。

他站起来走到院门口，把门开了一条缝往外看，巷子是空的，人已经走远了。他关上门，回灶房把谷米盆放好，又把喂兔子的菜叶子拿出来。

蹲在笼子前面，小白和小灰凑过来用鼻子拱他的手，他摸了两下，没摸到，手停在那里，眼睛看着笼子外面。

一个上午他往院门口看了不知道多少回。做饭的时候看，择菜的时候看，喂鸡的时候看，晾衣裳的时候也看。

灶台上的水烧开了，咕嘟咕嘟响，他忘了关火，锅里的水溢出来浇在灶膛里，滋啦一声白烟冒起来。

他手忙脚乱地把锅盖揭开，把火拨小，然后又要跑到院门口去看。他自己都觉得好笑，人家又不是第一次上山，以前天天去，他也没这样。以前是以前，现在是现在。

院门响了。

沈迟从灶房跑出来，跑得太快，差点被门槛绊倒。

他一把拉开门闩，门猛地推开。

谢云疏站在门口，肩膀上扛着一根木头，一头搁在地上，一头架在肩上，另一只手上提着竹笼，笼子里装着什么东西，绿叶子从竹篾缝里冒出来。

沈迟没看木头，没看竹笼，冲过去撞进谢云疏怀里。

额头磕在他肩膀上，磕得生疼，他没松手，两只手环着他的腰攥紧了他后背的衣裳。

谢云疏身上有汗味，有木头和树叶的涩味，有太阳晒过的味道。

谢云疏被他撞得往后退了一步，稳住，手里还扛着木头、提着竹笼，腾不出手。他没有动，就站着，让沈迟抱着。

过了一会儿，他把木头轻轻放在地上，把竹笼也放下，手绕到沈迟背后，轻轻拍了拍他的背。

“怎么了？”谢云疏的声音闷在沈迟头顶。

沈迟摇了摇头，脸埋在他肩窝里不肯出来。

两个人就这么抱了一会儿。院门还敞着，不远处有小孩跑过去的声音。

谢云疏慢慢推开沈迟，手握住他的手，十指扣进去，牵着他往院子里走。沈迟被他牵着，乖乖跟在他后面。

谢云疏另一只手把院门关上，从里面关好，然后转身把竹笼提起来。

“什么？”沈迟问。

谢云疏把竹笼外面的布掀开。

一大捧花。红的、白的、粉的、紫的，挤在一起，有的已经开了，有的还是花苞，叶子绿油油的，还有几根蕨草搭在旁边，细长的叶子弯弯的，像弯弯的眉毛。红色的花不知道叫什么，花瓣一层一层叠着，边缘有点卷，像小裙子，白色的花很小，一簇一簇挤在一起，远看像一团雪；粉色的花开得最大，花瓣薄薄的，对着光能看到花的纹路；紫色的花最少，只有两三朵，插在中间，颜色深得像墨。

花的香味不浓，凑近了才能闻到，是那种淡淡的、青草混着露水的味道。花瓣上还沾着水珠，亮晶晶的，不知道是露水还是溪水。

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