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“无咎,阿木不想知道。”阿木的声音打断了他的思绪。
墨无咎看着他。
“阿木不想知道封印里有什么。不想知道自己是谁。阿木是阿木。无咎起的名字。阿木就是阿木。别的,不要了。”
墨无咎沉默了很久。然后他伸出手,把阿木湿漉漉的手握在手心里。阿木的手很凉,被溪水泡的,指尖发白。他用自己的体温暖着那只手,一下一下地搓着。
“好。不要了。”
阿木笑了,把手抽回去,把袍子从溪水里捞起来,拧干,搭在肩膀上。另一只手端着茶杯,一边走一边喝,走到茅屋门口,把杯子放在窗台上,把袍子晾在绳子上。袍子在风中晃来晃去,袖子被吹得鼓起来,像一个人在招手。
“无咎,阿木饿了。”
“粥好了。进去吃。”
两个人走进屋里,坐在桌边。粥是红薯粥,红薯切成了小块,煮得软烂,甜丝丝的。阿木喝了两碗,又盛了第三碗。喝到一半,他突然停下来,看着碗里的粥,看着那些红薯块在粥里浮浮沉沉。
“无咎,阿木的身体里有封印。你不问阿木想不想解开吗?”
墨无咎放下碗。“你想解开吗?”
阿木想了很久。“不想。解开了,阿木就不是阿木了。阿木喜欢现在的自己。会煮粥,会烧水,会写无咎的名字。虽然写得不好看,但会写。阿木不想变。”
墨无咎看着他,看着他那张被粥的热气熏得微微发红的脸,看着他嘴角沾着的红薯渣,看着他眼睛里那团安静的、坚定的光。
“那就不要解。”
“嗯。不解。阿木就是阿木。无咎的阿木。”
他低下头,继续喝粥。粥喝完了,他把碗收了,洗干净,放回柜子里。然后他走到门口,站在门槛上,看着远处的山。山是青灰色的,被薄雾罩着,像隔了一层纱。他看着那些山,看了很久,然后转回头,看着屋里正在收拾桌子的墨无咎。
“无咎,阿木想好了。”
“想好什么?”
“如果有一天,封印自己解开了,阿木变成了另一个人,阿木也会记得你。记得你给阿木煮的粥,记得你给阿木做的衣服,记得你带阿木看的雪。记得你叫阿木的名字。阿木。两个字。你叫的时候,声音低低的,慢慢的,阿木喜欢。”
墨无咎的手停在桌上,手指按着碗沿,指节泛白。他没有回头,就那么站着,背对着阿木。
“阿木,你不会变成另一个人。”
“你怎么知道?”
“因为我不让。”
阿木愣了一下,然后笑了。那笑容不是傻乎乎的咧着嘴,是安静的、带着一点湿意的、像雨后初晴的笑。他走过去,从后面抱住墨无咎,把脸贴在他的背上。墨无咎的背很瘦,骨头硌着脸,但阿木觉得舒服。他闭上眼睛,听着墨无咎的心跳,一下一下的,沉稳,有力,像一面鼓在敲。
“无咎,阿木喜欢你。最喜欢你了。”
墨无咎把手覆在阿木的手背上,手指扣进他的指缝里。
“我知道。”
窗外,阳光从云层后面钻出来,照在晾衣绳上,照在那件还没干的袍子上,袍子的领口还留着一块淡淡的墨渍,怎么也洗不掉。但阿木不打算再洗了。那块墨渍,是无咎写字时留下的。无咎的字很好看,比阿木的好看一万倍。那块墨渍,像他留下的一个印记,印在袍子上,也印在阿木的心里。
风吹过来,把袍子吹得晃来晃去。阳光照在墨渍上,那块深色的痕迹在光里泛着微微的蓝,像一片小小的海。
阿木看着那片海,笑了。
他把墨无咎抱得更紧了。
裂隙的样子
灰袍人走后的第三天,阿木开始做梦。不是以前那种混沌的、醒来就忘的梦,而是清晰的、像有人在往他脑子里塞东西的梦。
梦里他站在一片废墟之上,四周全是断壁残垣,石柱倾倒,瓦砾遍地,风从废墟的缝隙里灌进来,发出呜呜的声响,像无数人在远处哭泣。天空是灰紫色的,没有太阳,没有月亮,只有一层厚厚的、像淤血一样的云,压得很低,低到仿佛伸手就能摸到。
他低头看自己的手。手里握着一把剑。剑是黑色的,没有光泽,剑身上刻着细密的花纹,花纹的缝隙里填满了暗红色的东西——是血,干涸的血,不知沉淀了多少年。他认识这把剑。噬魂。墨无咎从血海里拔出来的那把剑,后来变成了白色,变成了寒霜。但在梦里,它是黑的,黑得像夜,像墨,像深不见底的潭水。
“阿木。”一个声音从身后传来。他转身,看到一个老人站在废墟上。老人穿着一身白衣,头发全白了,垂到肩膀。他的脸很瘦,颧骨突出,眼窝深陷,像一具裹着皮的骷髅。但他的眼睛是亮的,亮得像两颗星星。阿木不认识他,但觉得那张脸在哪里见过——不是见过这个人,是见过这张脸。在镜子里。他自己的脸。这个老人,长得像他。
“你是谁?”阿木问。
“我是你。”老人说,“你是我。”
阿木歪着头。“阿木不懂。”
“以后你会懂的。”老人笑了,那笑容很淡,像冬天早晨窗户上结的霜花,太阳一出来就化了,“封印在松动。不是别人在解,是你自己在解。你想知道自己是谁,所以封印就松了。”
“阿木不想知道。阿木说了,不想变。”
“你不想变,但你想知道。这两个不矛盾。”老人看着他,眼神里有阿木读不懂的东西,不是悲伤,不是欣慰,而是一种很老的、很深的、像树根一样盘根错节的感情,“知道了,你還是你。不会变成别人。只是知道自己从哪里来,要到哪里去。”
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