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第107章（第1页）

她把文件抱在怀里，转过身，背对着温邶风。“你走吧。”

身后没有声音。她听到温邶风站起来的声音，听到她拿起大衣的声音，听到她走到门口的声音。门开了。温若闭上眼睛。眼泪从眼角滑下来，滴在文件上，滴在“温邶风”三个字上，墨水洇开了一点，像一朵小小的黑色的花。

“温若。”温邶风的声音从门口传来。

温若没有转身。

“我会去找你的。”

温若笑了。那个笑容很苦，很涩，像她喝过的那些酒。“你每次都这么说。”

“这一次是真的。”

“你每次都说是真的。”

身后沉默了。过了很久，温邶风说了一句：“对不起。”

门关上了。脚步声沿着走廊渐渐远去，进了电梯，消失了。

温若站在原地，抱着那份文件，站了很久。久到窗外的雨停了，久到天黑了，久到房间里的灯自动灭了。她站在黑暗中，抱着那份文件，像一个抱着墓碑的人。

她走到窗边，拉开窗帘。楼下那辆黑色迈巴赫已经开走了。温邶风走了。和她每一次离开一模一样。没有回头，没有停留，没有“我等你”。

温若把额头抵在冰凉的玻璃上。“温邶风，”她小声说，“你走吧。”

玻璃里的那个人对她笑了一下。那个笑容很轻，很淡，像一片落在水面上的叶子，还没来得及激起涟漪，就已经被水流带走了。

酒店房间里很安静。窗外是城市的夜景，万家灯火，像一张巨大的棋盘，每一盏灯后面都是一个故事。温若站在窗前，看着那些灯，觉得自己不属于任何一盏。她是黑暗中的一个人，一个没有故事的人，一个故事已经结束的人。

她低下头，看着手里那份文件。文件上有温邶风的签名，有她的眼泪，有那朵小小的黑色的花。她把文件贴在胸口，闭上眼睛。

“温邶风，”她说，“你赢了。”

没有人回答她。

窗外的风吹过，发出呜呜的声音，像有人在哭。

妹妹还是那个妹妹

温邶风走出酒店大门的时候，雨已经停了。地上湿漉漉的，路灯的光照在水洼上，反射出破碎的光。她站在门口，仰起头，看着十七楼的窗户。窗帘拉着，看不到里面，但她知道温若站在窗前。她知道温若在哭。她知道温若抱着那份文件，把脸埋进文件里，眼泪滴在“温邶风”三个字上。

她都知道。她什么都知道。

司机赵叔已经等在车旁边了，看到她出来，拉开了后座的门。她走过去，没有上车，站在车旁边，看着十七楼的窗户。

“温总？”赵叔轻声叫她。

“等一下。”她说。

她站在雨中，仰着头，看着那扇窗户。雨后的风很凉，吹得她大衣的下摆轻轻摆动。她的头发被风吹乱了，几缕碎发贴在脸上。她没有整理，就那么站着，像一个等人的人。

等了很久。久到赵叔以为她不会上车了。她终于低下头，拉开车门，坐了进去。

“回家。”她说。

车驶出酒店停车场，汇入车流。温邶风靠着座椅，闭上眼睛。脑海里全是温若今晚的样子——她坐在床边，手里攥着文件，眼神里有愤怒、有委屈、有一种温邶风从未见过的决绝。那种决绝让她害怕。不是因为温若要拿走她的股份，是因为温若看她的眼神里没有爱了。不是恨，不是怨，不是失望。是没有爱了。比恨更可怕，比怨更伤人，比失望更绝望。

她睁开眼睛，看着车窗外飞速后退的城市。街灯一盏一盏地掠过，在她脸上投下明灭不定的光影。她伸出手，看着自己的右手。刚才签名的右手。那只手在微微发抖。不是因为冷，是因为她签下名字的那一刻，她知道，她失去了温若。不是失去她的股份，不是失去她的信任，不是失去她的等待。是失去她的人。永远地、彻底地、不可逆转地失去了。

她把手握成拳头，贴在胸口。

“温若。”她小声说。

没有人听到。

温若在酒店房间里坐了一整夜。她没有睡，没有哭，没有喝酒。她就坐在床边，抱着那份文件，看着窗外的天从黑变灰，从灰变蓝，从蓝变白。天亮的时候，她站起来，走到洗手间，看着镜子里的自己。头发散着，眼睛肿了，嘴唇干裂，脸色苍白。她看起来像一个刚从战场上撤下来的伤兵，浑身是伤，但没有一处是致命的。

她打开水龙头，用冷水洗了一把脸。水很冰，冰得她打了一个哆嗦。她抬起头，看着镜子里的自己，水滴从下巴滴落，一滴，两滴，三滴。

“温若，”她对自己说，“你自由了。”

镜子里的那个人也对她说了同样的话。

她回到房间，收拾好东西——文件放进包里，手机揣进兜里，外套穿好。她走到门口，回头看了一眼房间。床单乱成一团，地毯上有一只倒了的酒杯，窗帘半拉着，阳光从缝隙里漏进来，在地板上画出一条细细的亮线。她盯着那条亮线，想起了第一次来温家的那个晚上。那天晚上她也看到了一条线，是月光，细细的，白白的，像一条裂缝。她觉得那条裂缝是墙上的伤疤，是她们之间永远推不倒的墙。

现在她觉得，那条裂缝不是墙上的，是她心里的。三年了，那道裂缝没有愈合，没有变小，它一直在那里，在她的心里，越来越大，越来越深，深到她再也看不见底。

她拉开门，走了出去。门在身后关上了。

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