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从那以后,她就没再哭过。
哭没有用。眼泪不会让癌细胞消失,不会让医药费变少,不会让那些借钱时满口答应、催债时装聋作哑的亲戚们良心发现。眼泪唯一的作用,就是让眼睛肿起来,让你第二天看起来更狼狈。
温若不是不想哭。她是不敢哭。她怕自己一哭,就再也停不下来了。
所以她学会了笑。不管多难受,不管多疼,不管多想死,她都要笑。笑得越大声,心里那个窟窿就越不明显。
温父走在前面,步子很快,没有等她。温若拖着行李箱跟在后面,行李箱的轮子在石板路上发出咕噜咕噜的声响,在安静的院子里显得格外刺耳。
佣人们站在两侧,用一种复杂的目光看着她。温若读不懂那些目光里都有什么——同情?好奇?鄙夷?也许都有,也许都没有。她不在乎。
她低着头,跟着温父走进了主宅的大门。
大厅很大。大得不像一个家的客厅,更像一个酒店的宴会厅。水晶吊灯从三层的天花板上垂下来,亮得刺眼。地上铺着深色的实木地板,擦得能照出人影。墙上挂着几幅油画,温若认不出是谁的作品,但她知道每一幅都抵得上她妈两年的治疗费。
温父在沙发前停下来,转过身,看着她。
“从今天起,你就住在这里。”他的语气不像在跟女儿说话,更像在跟新入职的员工做工作安排,“二楼左手边第二间,已经收拾好了。有什么需要跟王妈说。”
温若点了点头,没说话。
温父看了她一眼,欲言又止。最后他叹了口气,转身上了楼。
温若站在原地,拖着行李箱,不知道该往哪走。大厅太大了,大到她觉得自己像一只误入宫殿的蚂蚁。她环顾四周,看到楼梯,拖着箱子走过去。
楼梯很宽,铺着深红色的地毯,踩上去没有任何声音。她拖着箱子一级一级往上走,行李箱的轮子在楼梯上磕磕绊绊,发出沉闷的声响。
她走到二楼,左手边第二间。门开着,里面已经亮着灯。
她拖着箱子走进去。
房间比她想象的大。比她和她妈住了十年的那套老房子整个客厅都大。一张大床靠在窗边,床上铺着浅灰色的床品,看起来柔软得像云朵。床头柜上放着一盏台灯和一束花——是真的花,不是假的。衣柜是嵌入式的,占了整整一面墙。洗手间在房间的另一头,干湿分离,淋浴间和浴缸分开,洗手台上摆着一整套全新的洗护用品。
温若站在房间中央,看着这一切,忽然觉得想吐。
不是因为房间不好。是因为太好了。好到她觉得自己不配。好到她觉得这间房间的每一件东西都在嘲笑她——你妈在病床上疼得打滚的时候,你住的是一间下雨天会漏水的出租屋;你妈咽气的那个晚上,你睡的是医院走廊的塑料椅子。
现在你住进这样的房间了。你妈呢?
温若把行李箱扔在地上,没有打开。她走到窗边,拉开窗帘,看着窗外的花园。花园很大,种着各种她不认识的花,修剪得整整齐齐。花园的尽头是一堵灰色的墙,墙那边是隔壁邻居的房子,红砖绿瓦,看起来比温家还气派。
她看了很久。
然后她听到身后传来一个声音。
“你的窗帘要拉上吗?晚上会反光。”
温若转过身。
温邶风站在门口,穿着一件白色的家居衬衫和深色的睡裤,头发散着,披在肩上,发尾微微卷曲。她没有化妆,脸上干干净净的,看起来比实际年龄小了好几岁。
她比三年前高了很多。也比三年前好看很多。三年前那个扎着马尾的女孩已经长成了一个让人不敢直视的女人。
温若看着她,忽然觉得喉咙发紧。
不是因为紧张。是因为温邶风站在门口的样子,和十二年前站在白色大门后面的样子,一模一样。同样的姿势,同样的表情,同样用那双黑得发亮的眼睛看着她。
“你好。”温若说。声音有点哑,她清了清嗓子。
温邶风走进来,走到窗边,伸手把窗帘拉上了一半。
“晚上对面的房子会亮灯,光线会照进来,影响睡眠。”她的声音很平,没有刻意温柔,也没有故意冷淡,就是一种很自然的、像是在陈述事实的语气。
“哦。”温若说。
温邶风转过身,看着她。
两个人面对面站着,中间隔了不到一米的距离。温若比她矮半个头,要仰着脸才能对上她的视线。
温邶风的目光从她的脸上移到她的卫衣上,从卫衣移到她脚上那双洗得发白的帆布鞋上,从帆布鞋移到地上那只磨破了皮的行李箱上。
她的目光很平静,没有任何评价的意味。但温若还是下意识地把脚往后缩了缩,想把那双破帆布鞋藏起来。
“你吃过饭了吗?”温邶风问。
温若摇了摇头。
“厨房应该有吃的。我去看看。”
“不用了,我不饿。”
温邶风看了她一眼,没理她,转身走了。
温若站在房间里,听着她的脚步声沿着走廊越来越远,下了楼梯,消失在一楼。
她低下头,看着自己的帆布鞋。鞋头已经磨得发白,鞋带换了三次,左边那只的鞋底快磨平了。
她忽然觉得自己很可笑。
穿着一双破鞋,站在一间比她们老房子整个都大的房间里,跟一个穿着真丝睡衣的女人说“我不饿”。
她蹲下来,把行李箱打开。里面的东西少得可怜——几件衣服,几本书,一个旧手机,一个装着母亲照片的相框。她把相框拿出来,放在床头柜上,和那束花并排摆在一起。
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