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第15章 毒饵之手（第2页）

指尖触碰到一片冰冷、坚硬、轻薄如纸的金属——那从不离身的、边缘被打磨得极其锋利的剃刀刀片。

冰冷的金属触感，如同黑暗中唯一可以握住的锚点，瞬间传递到被剧痛和恐惧反复蹂躏的神经末梢。它没有带来温暖，却带来一种近乎残酷的清醒和一种原始的安全感。

刀片紧贴着指腹，那冰冷的锋锐，仿佛能切割开缠绕周身的无形蛛网。它像一面镜子，映照出他此刻的处境：一把注定在递出毒饵后崩碎的剃刀。但在彻底崩碎之前，他必须完成这最后的、也是最不堪的使命。

时间在剧痛和药物的混沌中爬行。医务室的门再次被推开，带来一阵刺骨的寒气和浓烈的药味。

是老王头。他佝偻着背，端着一个粗瓷碗，碗里是稀薄得能照见人影的米汤。他浑浊的老眼里布满了血丝和深重的忧虑，看着床上形销骨立、气息奄奄的武韶，嘴唇哆嗦着，最终化作一声沉重的叹息。

“武…武专员…多少…喝一口吧…”老王头的声音沙哑，带着小心翼翼的恳求。

武韶极其艰难地、极其缓慢地睁开眼。浑浊的目光落在老王头那张写满苦难和同情的脸上。他看到了老王头眼中那份底层人特有的、对粮荒的切肤之痛和对强权的恐惧。他想起了老王头泣血控诉粮店惨案时的绝望，想起了“琴师”纸条上“饿殍隐现、民怨如沸汤”的字句。

李士群…必须死。

为了老王头这样的万千百姓。

为了“青松”同志那化为坐标的骨灰承载的期望。

为了那些倒在血泊中的、无名无姓的同志。

一股源自生命最深处的、近乎蛮横的求生欲和使命感，如同即将熄灭的灰烬里爆出的最后一点火星，骤然点燃！

他枯槁的手，痉挛着，却异常坚定地伸向老王头手中的碗。动作僵硬得如同提线木偶。枯瘦的手指微微颤抖。他凑近碗边，极其勉强地啜饮了一小口。温热的液体滑过灼痛的食道，落入那个如同破败熔炉般的胃袋，却激不起一丝暖意，反而带来一阵新的、细微的痉挛。他皱着眉，强忍着呕吐的冲动，又喝了一小口。

老王头看着他蜡黄枯槁的脸上那近乎自虐般的坚持，浑浊的眼里涌出泪水：“武专员…您…您这又是何苦…”

武韶没有回答。他闭上眼，积蓄着那残存无几的力量。再次睁开时，浑浊的目光深处，那点寒芒凝聚得如同实质。

“王伯…”他的声音嘶哑得厉害，如同砂纸摩擦，却带着一种不容置疑的清晰，“帮我…准备…一身…最干净…的旧长衫…”

老王头愣住了。

“还有…热水…毛巾…”武韶喘息着，每说一个字都仿佛用尽了力气，“我…要…洗脸…净手…”

老王头看着武韶深陷眼窝里那片近乎燃烧的决绝，所有劝阻的话都堵在了喉咙里。他默默地放下碗，转身去打水。他知道，武专员要去赴一场无法拒绝的、可能是最后的约。

冰冷的水，带着刺骨的寒意。老王头用破旧的毛巾，小心翼翼地擦拭着武韶枯槁蜡黄的脸颊、脖颈和那双枯瘦如柴、指甲缝里还残留着血污的手。动作轻柔，如同擦拭一件易碎的瓷器。

武韶闭着眼，感受着那冰冷的触感。这或许是他最后一次感受到人间的温度，尽管带着刺骨的寒意。冰冷的水暂时压下了高烧的灼热，带来一丝短暂的、残酷的清醒。

老王头颤抖着，拿出一件洗得白、打了好几个补丁、却浆洗得干干净净的藏青色旧长衫。这是武韶仅有的、勉强能上点台面的衣服。

武韶极其艰难地、在老王头的帮助下，撑起枯槁的身体。每一个细微的动作都牵扯着全身的伤痛，带来灭顶般的剧痛和眩晕。冷汗瞬间浸透了单薄的病号服。他咬紧牙关，口腔里弥漫着浓重的血腥味，强行压下那翻涌的呕吐感。

破旧的藏青色长衫套在了他形销骨立的身体上，空空荡荡，如同挂在竹竿上。蜡黄枯槁的脸颊在长衫的映衬下，更显灰败死寂。深陷的眼窝里，浑浊的目光却凝聚着一种被剧痛和死亡反复淬炼过的、冰封般的平静与决绝。

他枯槁的手指，再次无意识地探入长衫内衬，确认了那片冰冷锋刃的存在。刀片紧贴着滚烫的胃部，带来一阵阵刺痛。

使命已定。

毒饵在手（虽非他亲手调制，却需他亲手递上）。

此去百老汇，便是踏入为李士群和他自己共同掘好的坟墓。

他缓缓地、极其艰难地抬起头。目光穿透医务室肮脏的玻璃窗，投向外面浓重的、吞噬一切的黑暗深处。百老汇大厦那高耸的尖顶，仿佛一座由死亡浇筑的、等待他献祭的祭坛。

嘴角，那抹未干涸的暗红血线，在惨白的灯光下，勾勒出一个冰冷而决绝的弧度。

病刃虽残，亦能染毒。

毒饵之手，终将按下那毁灭的开关。

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