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追兵的声音、林间的风声、乃至他自己伤口疼痛的嘶喊,都被那厚重的金属板彻底隔绝。世界,陷入了死一般的寂静。
只有他自己微弱到几乎停止的心跳,和那从洞口吹出的、带着陈腐与干燥气息的微风,证明着他还没有彻底死去,坠入永恒的黑暗。
这是哪里?这地道通向何处?是生路,还是另一个更深的坟墓?
他不知道。他躺在冰冷的、积满灰尘的地面上,连转动一下眼珠的力气都没有了。意识如同风中残烛,明灭不定。
但他还活着。
在最后的绝境,在命运的悬崖边,那扇无意中(或许也并非完全无意)打开的门,给了他一线……或许是更加深邃的黑暗,也或许是……渺茫到近乎虚幻的生机。
黑暗,成了他此刻唯一的怀抱。他闭上眼睛,任由那无边的疲惫和伤痛,将他拖向昏迷的深渊。
而在彻底失去意识前,最后一个模糊的念头闪过:
沈鸿……这盘棋……我还没输……
黑暗并非虚无。它拥有重量,拥有质感,甚至……拥有温度。不同于山洞的阴冷,也不同于雨夜的湿寒,这地底深处的黑暗,包裹着一种奇异的、恒定的微温,仿佛来自大地深处未曾熄灭的余烬,又像是无数岁月沉淀下来的、死寂的暖意。空气凝滞,弥漫着浓重的、陈年的尘土气味,混合着淡淡的、难以名状的金属锈蚀和某种干燥植物腐败的味道,并不难闻,却让人从心底感到一种沉沉的、被时光埋葬的压抑。
柏封仰面躺在松软厚实的灰尘堆里,许久,意识才如同沉入深水的溺水者,艰难地、一丝丝地浮上水面。没有光,绝对的黑暗剥夺了视觉,却让其他感官变得异常敏锐。他能听到自己微弱到几乎停止的心跳,在耳膜中沉重地、缓慢地搏动;能感觉到身下灰尘细腻柔软的触感,以及灰尘下某种编织物的粗糙纹理;能嗅到那复杂的气味中,一丝极其微弱的、几乎被掩盖的……墨香?还是药香?
疼痛并没有消失,反而因为意识的清醒,从麻木中苏醒,变得更加清晰、更加尖锐。左臂骨折处火烧火燎,肋下每一次呼吸都带来撕裂般的痛楚,身上其他伤口也在隐隐作痛。但最要命的是失血和体力透支带来的虚弱与寒冷,哪怕身处这微温的环境,他依旧控制不住地微微颤抖,如同风中的落叶。
他还活着。这本身就是一个奇迹。
他尝试移动手指,指尖传来灰尘的触感。右臂还能动,但酸软无力。他一点点地、极其缓慢地抬起右臂,在身边摸索。身下似乎是厚厚的地毯,或者某种编织物,因年代久远而变得脆弱,一碰就簌簌掉渣。他摸到了一些散落的、冰冷的、形状不规则的小物件,像是金属碎片或石子。
没有水,没有食物。只有黑暗,和未知。
他必须弄清楚自己在哪,以及……如何出去。
积蓄了许久的力量,他终于挣扎着,用右肘支撑,缓缓坐起身。这个简单的动作,几乎耗尽了他刚刚恢复的一点点力气,眼前阵阵发黑,冷汗瞬间浸湿了内衫。他靠着身后冰冷的、似乎是石壁的东西,剧烈地喘息。
喘息声,在这绝对寂静的黑暗中被无限放大,带着空洞的回响,旋即又消失,仿佛被这沉厚的黑暗吞噬了。
他摸索着怀中。那卷秘库机关图还在,用油布包着,紧贴胸口。“红颜醉”的腊丸也在。“癸”字铁哨冰冷。匕首和所剩无几的暗器也在腰间。但“破军”刀……他记得自己最后将它掷出,杀死了那名逃窜的骑士。刀,丢在了外面的河边,那片被血染红的战场上。
心中掠过一丝遗憾,但很快被更强烈的生存欲望压下。刀丢了,人还活着,就还有希望。
他需要光。
再次摸索身上,火镰还在靴筒夹层。但这里没有可以点燃的东西。身下的“地毯”或许可以,但潮湿腐朽,未必点得着,而且他也不敢轻易浪费这可能是唯一能御寒的东西。
他必须探索。在这黑暗中,等待只有死路一条。
他扶着身后粗糙的石壁,用右臂和完好的右腿,一点一点,将自己撑了起来。双腿如同灌了铅,颤抖得厉害。他站稳,适应了一下眩晕和虚弱,然后,开始用右手,沿着石壁,向一侧缓慢地挪动脚步。
石壁冰冷,触手粗糙,是开凿过的痕迹,并非天然形成。脚下是松软的灰尘,每一步都陷得很深,发出沙沙的轻响,在寂静中格外清晰。
他走得很慢,很小心,右手始终不离石壁,仿佛那是这无边黑暗中唯一的依靠和指引。走了大约十几步,石壁忽然向内拐了一个弯。他顺着拐弯继续前进。
又走了几十步,前方依旧是无尽的黑暗,石壁似乎没有尽头。空气依旧凝滞,只有他自己的呼吸和脚步声。
就在他几乎要以为,自己坠入了一个没有出口的、永恒的地下迷宫时,指尖触碰到的石壁触感,忽然发生了变化。
不再是粗糙的开凿面,变得光滑平整,而且……似乎有凹凸的纹路?
他停下脚步,用掌心仔细抚摸。是的,是雕刻的纹路。线条流畅,起伏有致,似乎是一个图案的一部分。他继续摸索,纹路延伸,似乎是一个连续的、巨大的浮雕。
他沿着纹路摸索前行。浮雕的内容逐渐清晰——似乎是祥云,是仙鹤,是连绵的山峦,还有……宫殿的轮廓?这浮雕描绘的,像是一幅山水宫阙图。
而且,这雕刻的工艺,这图案的风格……与他在揽月台秘库中,那些木架、铁柜上隐约看到的装饰纹样,有几分相似!这里,难道也是前朝内卫,或者与内卫有关的地方?
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