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第116章（第1页）

“那一刻，我想给你打电话。想告诉你北京的柿子树也红了，想问你最近有没有画新的画，想听你说说话，哪怕只是‘嗯’、‘啊’这样的语气词。”

“但我没打。因为算时间，你应该在午睡。我不想吵醒你。”

他又停顿了。笔尖悬在纸面上方，墨水的影子颤抖着。

窗外的风声大了些，吹得窗户微微震动。北京的秋风有种干燥的、凛冽的味道，和南方的湿润截然不同。

陆夜低下头，继续写。

“林昼，我最近经常在想一个问题：爱一个人，到底意味着什么？”

“是时刻想要分享生活里的每一个细节吗？是希望对方快乐所以宁愿自己承担压力吗？还是……明明很想念，却因为怕打扰而选择沉默？”

“我知道你也在努力。你每天给我发照片，发画，发你看到的云，你喝的咖啡，你窗台上偶尔来访的猫。你在用你的方式告诉我：我在这里，我在生活，我在想你。”

“我也在努力。我拍手术室的走廊，拍食堂难吃的饭菜，拍银杏叶，拍偶尔放晴的天空。我也在说：我在这里，我在工作，我在想你。”

“但有时候，我觉得我们的‘努力’像两列平行行驶的火车，隔着一段距离，朝着同一个方向，却永远无法真正交汇。”

“就像现在。我坐在这里写信，写这些可能永远不会寄出去的话。而你，在南方的夜晚，可能已经睡了，可能在画画，可能在看书。我们之间隔着两千公里，两小时的时差，还有……很多说不出口的情绪。”

陆夜放下笔，活动了一下僵硬的手指。信纸已经写满了两页，钢笔的墨水用掉了一小截。

他站起身，走到窗边。窗外是北京的夜空，深紫色的，被城市的光污染染成暧昧的色调。看不到星星，只有远处写字楼零星的灯光，像永不闭上的眼睛。

他想起林昼公寓的阳台。那个夜晚，他们并肩站着，看着楼下的车流，喝同一壶茶。风很凉，但林昼的肩膀很暖。

那种温暖，在北京的深秋里，显得格外遥远。

陆夜回到桌前，重新拿起笔。

“写到这里，已经快十二点了。信纸用了三页，钢笔的墨水少了十分之一。我的疲惫感稍微减轻了一些——把话说出来，即使是写在纸上，即使是可能永远不会寄出的纸上，也是一种释放。”

“林昼，如果你真的看到这封信，请不要担心。我很好。工作顺利，学习充实，身体也没问题。只是……有点想你。比‘有点’再多一点的那种想。”

“李教授的建议，我会认真考虑。但无论我最终是否留在北京，有件事是确定的：我会回去。回到你身边。可能是半年后，可能是一年后，但一定会回去。”

“因为有些东西，比职业发展更重要。比顶尖平台更重要。比一切世俗定义的‘成功’都重要。”

“那就是你，和我们的‘我们’。”

“好了，不写了。再写下去，这封信就真的太重了，重到我不敢寄出了。”

“晚安，林昼。希望你现在睡得正香，希望你的梦里没有手术室，没有复杂的病例，没有两千公里的距离。只有温暖的被窝，和偶尔闪过的好灵感。”

“陆夜

2023年10月28日深夜

于北京”

写完最后一个字，陆夜放下笔。手指因为长时间握笔而有些僵硬，他活动了一下，然后拿起那三页信纸，从头到尾读了一遍。

字迹时而工整，时而潦草。情绪时而克制，时而流淌。像他的心，在理性与感性之间摇摆。

信纸的末尾，那个墨点依然醒目。像整封信的心跳，微弱但存在。

陆夜把信纸对折，再对折，折成一个整齐的长方形。然后他站起身，走到书架前——书架上堆满了医学书籍和期刊，他从中间抽出一本厚重的《心血管外科手术学》。

那是他从家里带来的，还是那本林昼曾经误拿过的书。书页已经有些松散，边缘微微卷起。他翻开书，找到夹着手术剪书签的那一页——关于术后并发症处理的那一章，关于那个十七岁女孩的记录旁。

他把折好的信纸夹在这一页。

书签依然在那里，手术剪的造型在灯光下闪着冷冽的光。信纸是温的，还带着他手掌的温度。

陆夜合上书，放回书架。书的厚度增加了一点点，几乎察觉不到，但他知道，里面多了一样东西。

一样沉重的、真实的、永远不会寄出的东西。

陆夜关掉台灯，宿舍陷入黑暗。

他躺在床上，睁着眼睛看天花板。窗外的城市灯光透过窗帘缝隙，在天花板上投下模糊的光影。

手机屏幕在床头柜上亮了一下。他拿起来看，是林昼刚刚发的消息——可能是起夜时发的，很短：

“梦见你了。在画室画画，你坐在旁边看书。很安静，很安心。”

发送时间是十二点零七分。

陆夜盯着这条消息，看了很久。然后他打字：

“我也想你。继续睡吧，好梦。”

他放下手机，闭上眼睛。

黑暗中，他想象着那个场景：林昼在画室画画，他坐在旁边看书。阳光从窗户照进来，在地板上投下温暖的光斑。空气里有铅笔划过纸张的沙沙声，有书页翻动的轻微声响。很安静，很安心。

就像他们曾经有过的，无数个普通的午后。

也像他们未来可能会有的，无数个普通的午后。

如果……他能回去的话。

如果……他能做出正确的选择的话。

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