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"你的呼噜,"赵祺笑,把擀好的面皮摊在撒了薄粉的案板上,像铺一张小小的、不规则的地图,"昨晚你打了三阵长呼噜,然后停顿,翻身,再打一阵短的,然后就醒了。我数过,这个周期,平均四小时二十三分。"
许野走过去,从后面环住他的肩膀,下巴搁在他颈窝里,闻见面粉和酵母的气息,还有赵祺身上特有的、混合着药油和松木香的味道。这味道他闻了六年,从直播间到轮椅,从"涟漪"到"野味庄",早就成了比任何香水都让他安心的存在。
"冬至要吃饺子,"赵祺说,左手拿起一张面皮,右手用勺子填馅,动作已经熟练得像某种本能,"我包了三种馅:白菜猪肉是你的,香菇鸡肉是我的,还有一种是……"
"什么?"
"试验品,"赵祺的耳尖红了,但声音很稳,"荠菜虾仁,张阿婆给的方子。她说,冬至的饺子,要包一种没吃过的,明年才有新盼头。"
许野看着案板上的饺子。白菜猪肉的捏的是月牙形,褶子细密,像赵祺的账本;香菇鸡肉的是元宝形,饱满敦实,像许野劈的柴;荠菜虾仁的则歪歪扭扭,有的馅露了,有的皮破了,是明显的"试验品"。
"这个我来煮,"许野指了指那堆歪扭的,"破皮的先下锅,省得漏。"
"不破,"赵祺护住那盘饺子,像护着什么珍贵的、尚未成形的东西,"是开口笑,张阿婆说,冬至的饺子要开口,让福气进去。"
厨房里渐渐热闹起来。
先是李婶,端着一盆自家腌的腊八蒜,说是"配饺子绝配";然后是王婆婆,拄着拐杖,提了一篮烘得焦香的炒花生;接着是小石头,从西北分部赶回来,羽绒服上还沾着塔克拉玛干的沙,手里却小心翼翼地捧着一个陶罐,里面是他学着做的、第一坛"沙漠泡菜"。
"不合标准,"小石头把陶罐放在灶台上,有些不好意思,"盐度没控制好,偏咸,但……但这是我第一次,从头到尾,自己等的。"
赵祺用左手打开陶罐,闻了闻,又用筷子尖蘸了一点,放进嘴里。他闭上眼睛,像在进行某种古老的仪式,然后笑了:"咸,但有风的味道。塔克拉玛干的风,干燥,烈,但干净。这是好泡菜,不是标准的好,是……"
"是有风的好,"许野接话,已经把水烧开了,饺子在锅里翻滚,像一群白胖的、正在游泳的小动物,"记下来,小石头,你的频率,定了。"
饺子出锅时,太阳刚好爬过山脊。
雪停了,院坝里的积雪被扫到墙角,堆成一个歪歪扭扭的雪人,是早上来的孩子们堆的,用两颗煤球做眼睛,一根胡萝卜做鼻子,手里还插着一把破扫帚。许野把桌椅搬到屋檐下,铺上厚棉垫,摆上碗筷,赵祺坐在轮椅上,负责分饺子——白菜猪肉的给李婶,香菇鸡肉的给王婆婆,荠菜虾仁的"开口笑"留给孩子们。
"许叔叔,"一个扎羊角辫的小姑娘夹起一个破皮的饺子,"这个漏了,福气是不是跑了?"
"没跑,"许野蹲下来,和她平视,"福气太大,皮装不下,溢出来了。你快吃,溢出来的福气,要先被小孩接住。"
小姑娘信了,一口塞进嘴里,烫得直哈气,但笑得眼睛弯成月牙。赵祺看着这一幕,左手无意识地摩挲着轮椅扶手,那里有被他长期握握出的、光滑的凹痕。
"赵老师,"小石头端着酒杯走过来,是许野酿的梅子酒,"我敬您。西北分部现在有三个认养坛了,都是学您的模式。但有个问题……"
"什么问题?"
"客人们问,"小石头喝了口酒,被辣得皱脸,"问为什么他们的坛子,没有野味庄的好吃。我检查过数据,盐度、ph值、温度,都一样,但味道就是……"
"就是少了点什么,"赵祺接话,夹起一个自己包的香菇鸡肉饺子,慢慢嚼着,"少了灶膛里的火,少了凌晨四点的雪,少了……"他指了指院角的雪人,"少了那个歪鼻子。小石头,数据可以复制,但频率不能。每个地方的坛子,要有每个地方的歪鼻子。"
小石头愣住,然后笑了,笑得比那口酒还烈:"我明白了。我要在沙漠里堆雪人,用沙子堆,让他们知道,塔克拉玛干的泡菜,有沙子的味道。"
午后,客人们散了,雪又开始下。
许野和赵祺坐在厨房里,守着那口还没熄火的灶膛。锅里煮着饺子汤,撒了葱花和胡椒粉,是赵祺的方子,说"原汤化原食",冬至的饺子汤,能暖到第二年。
"明年,"赵祺突然说,左手捧着热汤,右手——那只蜷曲的右手——勉强扶着碗沿,是某种不愿完全依赖的姿态,"我想养蜂。"
"什么?"
"养蜂,"赵祺的眼睛在热气后面发亮,"不是买现成的蜂蜜,是自己养。我查过了,云岭村的野山楂,五月初开花,是极好的蜜源。养蜂要耐心,要等,要懂蜜蜂的频率,不能急……"
"也不能算,"许野接话,笑着看他,"蜜蜂不听你的账本。"
"是不听,"赵祺也笑,"所以我得学。用你的方式,手感,经验,等。等你生火的时候,我在旁边看蜂;等你炒菜的间隙,我记录它们进出巢的速度。我们……"他顿了顿,"我们可以一起,养出一种,只有这里才有的蜜。"
许野没说话,只是伸出手,握住赵祺捧着碗的左手。那只手被烫得发红,但稳稳的,有茧,有劲,有六年沉淀下来的、属于土地的厚度。
"好,"他说,"明年开春,我们去找蜂农拜师。但你得答应我一件事。"
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