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他故意拔高音量,让半条走廊都能听见:“听说你在那边很红?不过《深渊》要的是从泥潭里爬出来的野兽,可不是温室里那种……哪怕断了一根刺都会有人心疼的盆栽。”
几个助理配合地发出低笑。
这种程度的排挤,在好莱坞这个名利场的修罗场里,温和得甚至算是一种礼貌。谢辞连眼皮都没抬一下。他径直走到最角落的一把折叠椅前坐下,从随身包里掏出一个没有任何logo的扁平铁盒,盒子里是特制的灰败色油彩,在所有人或好奇或嘲讽的注视下,他开始往自己脸上涂抹。
不是化妆,是“毁容”。
修长的指尖沾取那种类似尸斑的青灰色,一点点揉进原本白皙通透的皮肤里,动作慢条斯理,像是在进行某种庄严的仪式。最后他在眼睑下方点了两笔深紫,那是长期被噩梦缠绕、精神崩溃边缘的印记。
当他放下手再次抬头时,那个惊艳众生的东方美人消失了。取而代之的是一张被抽空了灵魂、只剩枯槁皮囊的“囚徒”面孔。那双曾经含情的桃花眼,此刻空洞得像两口干涸的枯井,直勾勾地盯着虚空中的某一点。
奥斯汀嘴角的笑容僵住了,“啪”的一声,zippo从他指间滑落,砸在地板上,清脆得刺耳。
【北京·国贸三期顶层】
如果说洛杉矶是无声的精神绞杀,那么此刻京城国贸三期顶层的这间全景会议室,就是刀刀见血的斗兽场。
裴京野推开沉重的胡桃木门时,里面已坐了十一尊精心包装的“完美商品”
他今天穿得很“不体面”——那件不知从哪个旧货市场淘来的军绿工装衬衫洗得发白,领口敞开,袖子粗暴地卷到手肘,露出小臂上还透着血丝的新鲜擦伤和草率缠绕的绷带。
他身上没有昂贵的古龙水味,只有机油、汗水和皮革混合在一起的、带着血腥气的原始味道。
“哟,这不是咱们剧组那位‘萧皇’陛下吗?”坐在主位右手边的当红顶流率先发难,语气甜腻得像裹了砒霜的糖,眼神里满是不屑,“裴老师这杀青杀得够狼狈啊,怎么是在戏里把龙袍穿腻了,打算回现实里体验一把‘平民生活’?这衬衫……怕不是从哪个地摊上捡回来的吧,瞧这穷酸气。”
裴京野没答话,他拉开最后一张空椅,坐姿大开大合,像一头刚在领地巡视完的孤狼,浑身散发着随时能暴起的压迫感。
然后,他做了一件让所有人瞳孔地震的事——
他从怀里掏出那个被翻得卷边的黑色文件夹,不是轻轻放下,而是“砰”的一声,重重拍在光可鉴人的会议桌上。接着他抬起眼,目光如两道冷电,越过层层叠叠的审视,笔直地刺向长桌尽头那个一直低着头看手机的男人。
四目相对,空气仿佛凝固。顾子川穿着深蓝丝绒西装,整个人精致得像尊神像,却偏偏长了一双勾魂摄魄又极度危险的眼。
“既然人齐了,”顾子川的指尖在桌面上轻敲两下,声音慵懒得像刚睡醒,“那就开始吧,裴京野,你迟到了三分钟,就从你先开始。”先发即靶心,这是赤裸裸的刁难。
裴京野却咧开嘴笑了,露出那颗尖利的小虎牙,他撑着桌沿站起来,身体极具侵略性地前倾,肌肉线条在衬衫下紧绷:“我没准备ppt,也没背你们那套官方公关稿。
他一开口是纯正的美式发音,却带着像砂纸打磨过的粗粝质感,“你们这季的内核是‘bornfrochaos’(生于混沌)。看看在座的各位——”
他不屑的视线扫过那些穿着六位数高定、连头发丝都精心定型的竞争对手,“你们太干净了。干净得像橱窗里标好价码的塑料模特。”
他抬起那只缠着绷带的手,食指点了点自己锁骨上方的结痂:
“这道疤,是前几天在死亡赛道上留下的,我知道什么是混沌——就是当你的后轮在悬崖边打滑,离死神只有两厘米的时候,你脑子里闪过的不是怕,而是‘妈的,这弯压得真他妈漂亮’。”
他顿了顿,目光重新锁定那个一直沉默不语的法国创意总监,眼底燃着两簇野火:“你们要的‘颠覆’,不是演出来的叛逆,是骨子里的不服。是要把那些所谓的规则撕碎了嚼烂了,再带着血腥味吐出来的那股——狠劲。”
会议室陷入死一般的寂静。连那个法国总监都摘下了墨镜,第一次正眼看向这个浑身是刺的少年。
顾子川靠在椅背深处,半张脸隐在阴影里。看着灯光下那个锋芒毕露、甚至有些狂妄的少年,他眼底终于不再是那种高高在上的审视,而是浮现出一抹极淡、却极其真实的笑意。
这是他亲手递出的刀,这小狼崽子,握住了。
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【洛杉矶·斯皮尔·李的私人审片室】
“next,xieci”
当谢辞推开那扇厚重的隔音门时,斯皮尔·李正烦躁地抓扯着自己那一头乱糟糟的白发。这位好莱坞传奇暴君看起来像只被困住的狮子,甚至没抬头看来人一眼。
“谢,我看过你的《孤城》片段,很美,像一首东方的悲剧诗。”老导演的声音沙哑疲惫,“但《深渊》不需要诗。它是呕吐物,是精神病院床单上洗不掉的污渍。我不需要美,我需要……令人作呕的真实。doyouunderstand?”
谢辞没有说话。他走到房间中央那块被惨白顶光圈出的表演区,然后,毫无预兆地双膝一软,整个人“垮”了下去。
不是跪,是坍塌。像是支撑躯体的脊梁骨被人瞬间抽走,整个人如同一滩烂泥般瘫软在地。
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