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第45章（第3页）

“沈聿寒。”

“嗯？”

“你说，以后我们会一直这样吗？”

他想了想。

“会。”

“为什么？”

他低下头，看着她。

“因为我想。”

她愣了一下。

然后她把脸埋在他肩上。

风吹过来，吹乱了她的头发。

七月，田里的稻子熟了。

金黄金黄的，一片一片，在风里翻着浪。

庄头老头说，该收了。

他们跟着他下地，拿着镰刀，一刀一刀割稻子。割下来的稻子捆成一捆一捆，堆在田埂上，等着脱粒。

谢云舟从来没干过这个，手生，割得慢。沈聿寒比她快一些，割完自己的那几行，就来帮她。

她看着他弯腰割稻子的样子，忽然想起一件事。

“沈聿寒。”

“嗯？”

“你以前杀人的时候，也是这个动作。”

他的手顿了顿。

然后他直起腰，看着她。

“你想说什么？”

她想了想。

“没什么。”她说，“就是觉得，你拿镰刀和拿刀的时候，不一样。”

“怎么不一样？”

“拿刀的时候，你是冷的。”她说，“拿镰刀的时候，你是暖的。”

他看着她，看了很久。

然后他忽然笑了。

“那你喜欢哪个？”

她也笑了。

“都喜欢。”

他走过来，站在她面前。

阳光从他身后照过来，给他镀了一层金边。

“都喜欢？”他问。

“都喜欢。”她说。

他低下头，在她额头上印了一个吻。

很轻，很暖。

像这七月的阳光。

八月初，稻子收完了，晒干了，装进了粮仓。

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