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第71章（第2页）

他只能坐在这里。

听着那些声音。

一下，一下。

像刀割在他心上。

赐死（中）

叶清弦不知道自己在那扇门外坐了多久。

廊下的漏窗筛碎了月光，在地上铺成一小块一小块的银白。竹影落在那些银白上，风一吹，就碎了，又拼起来，再碎了。远处有虫鸣，细细的，密密的，像谁在暗处缝着一件永远缝不完的衣裳。他就那么看着那些碎掉的影子，一动不动。

时间像是被冻住了。每一秒都被拉得很长，长到他能在脑子里把那些声音拆成无数个碎片——闷响，嘶吼，刀刃划过皮肉的窸窣，骨头和骨头分离时那种让人牙酸的咯吱。那些声音从门缝里钻出来，钻进他的耳朵里，钻进他的骨头缝里，像无数只蚂蚁在啃噬着他。

他把手塞进嘴里，咬着自己的拳头，不让自己发出声音。

可眼泪流了满脸。那泪水滑过脸颊，滴在青砖上，洇出一小块深色的痕迹，又被月光照得发亮。

又是一声闷响。

比刚才更重。

像是整个人撞在墙上。那声音撞进他的耳朵里，他几乎能想象出那是什么样的场景——额头撞在床板上，血肉和木头相撞，发出那种沉闷的、让人牙酸的声音。

他猛地站起来。膝盖撞在门框上，疼得他倒吸一口凉气，可他顾不上。他在心里疯狂地念着：别撞了……求你别撞了……你疼……我替你疼……

手按在门上，却在抖。那门是旧的，木纹里嵌着经年的灰尘，他的手指按上去，能感觉到那些凹凸不平的纹路。

他想起他每次来见自己时，脸上永远带着笑。翻窗进来的时候笑，浑身湿透的时候笑，连说“我没事”的时候也在笑。那些笑像南疆的太阳，能把冷宫里的霉味都晒干。他想起有一次他来，肩上还沾着北境的雪，那雪在屋里化了，洇湿了他的衣裳，他却只顾着从怀里掏出一个那块碎的不成样子的月饼。

他想起他站在雨里，浑身湿透，还对着自己笑。雨水顺着他的下颌流下来，他的眼睛却亮得像淬过火的星子。那时候他站在冷宫的院子里，隔着雨帘冲他挥手，像个傻子一样。

他不能进去。

他不能。

门里又传来一声嘶吼。

那声音已经不像人了。沙哑，破碎，像是被活活撕裂喉咙的野兽，又像是被碾碎了骨头的困兽。那声音撞在墙上，弹回来，又撞在叶清弦的心口上，撞得他五脏六腑都在移位。

叶清弦的手攥紧了门框。

指甲折进去，疼。

可他感觉不到。

他只知道，他在里面。

他在里面疼。

他在里面一个人扛着。

他在里面——快死了。

叶清弦推开门。

月光从身后涌进去，像一匹银白的缎子，无声地铺满了那间屋子。尘埃在月光里浮动，细碎得像金粉。窗外的竹影映在墙上，疏疏朗朗的，像一幅水墨画。墙角有一盏灯，灯油快尽了，火苗一跳一跳的，把那些影子晃得忽明忽暗。

他看见了。

他看见了床上那个人。

不，那不是人。

那是一团蜷缩的、抽搐的、浑身是血的东西。月光落在他身上，照出那些触目惊心的轮廓——他的手脚被布条绑在床柱上，是太医怕他伤到自己绑的。可他还是在挣扎，在抽搐，在用自己的头撞床板。

一下，又一下。

闷响。

月光也跟着抖。

他的身上没有一块好肉。胳膊上、腿上、胸口，全是他自己咬的、抓的、撕的。血肉翻着，有的结了黑痂，黑痂裂开的地方，露出底下新鲜的嫩肉；有的还在往外渗黑水，那黑水滴在床褥上，洇成一朵朵诡异的花。床褥已经被血和汗浸透了，皱成一团，散发着一股腥甜的气息。

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