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很淡的洗衣粉味道，混合着一点咖啡的气息，普通，平常，像任何一个独居男人的味道。

“抱一下。”莱恩说，这次语气里少了戏谑，多了点别的什么东西，多了点临死之人的请求，“就当……见面礼。”

栗花落与一盯着他，他感觉自己的理智在崩溃边缘，像堤坝出现裂缝，洪水正在往里灌。

一方面他知道不对，知道危险，知道莱恩这个人有问题；另一方面，他抗拒不了——

抗拒不了那张脸，抗拒不了那种诡异的熟悉感，抗拒不了身体深处某种近乎本能的、想要确认“同类”存在的冲动。

他深吸一口气，然后点了点头。

莱恩见此，脸上的笑容重新浮现，这次笑得真切了些，眼睛里甚至闪过一丝……满足？或者别的什么情绪，太快，栗花落与一看不清。

莱恩张开手臂。

栗花落与一往前走了两步，走进那个张开的怀抱。动作有点僵硬，像不习惯这种亲密接触，但还是完成了。

莱恩的手臂环住他的背，力道不重，但很稳。

两人的身高体型相差无几，拥抱时下巴刚好抵在对方肩头，呼吸拂过耳侧，温热，但带着点陌生的频率。

栗花落与一闭上眼睛。

在这一瞬间，他感觉自己真的在拥抱另一个自己。

皮肤的温度，肌肉的线条，甚至心跳的节奏，都那么相似，像照镜子，像回声，像某种完美的复制品。

然后他感觉到痛，不是尖锐的刺疼，是种沉闷的、贯穿性的疼痛。

疼痛从胸口正中炸开，像被人狠狠撕开皮肤，肌肉，肋骨，内脏，一直捅穿后背。

疼痛来得太突然，太剧烈，栗花落与一甚至没来得及叫出声，他的身体猛地僵住，眼睛瞪大，瞳孔收缩成针尖大小。

他低下头，看向自己的胸口。

那里没有伤口，没有血，但疼痛是真实的。

他能感觉到有什么东西正在穿透他的身体，从前面进，从后面出，像被钉在十字架上，动弹不得。

栗花落与一抬起头，看向莱恩。

莱恩也正看着他，蓝色的眼睛里没什么情绪，但嘴角的弧度加深了，像在微笑，又像在哭泣。

“你图什么？”栗花落与一开口。

莱恩没回答，只是抬起另一只手，指了指天空。

栗花落与一顺着他指的方向抬头。

铅灰色的云层突然裂开一道缝，光从缝隙里漏下来，是达摩克利斯剑的光。

他的剑，莱恩的剑，两柄剑的虚影在空中重叠，剑尖朝下，对准他们，然后缓缓降落。

不是攻击，是……融合？

剑尖穿透云层，穿透空气，穿透两人半拥抱的身体，像热刀切黄油，没有阻力，只有贯穿的实感。

栗花落与一能感觉到剑身冰凉的触感、剑刃上那些复杂纹路划过皮肤时的细微摩擦，以及某种更深层的东西。

很快，疼痛消失了。取而代之的是一种奇异的、近乎麻木的平静。

栗花落与一低下头，看见自己的胸口开始渗血，血珠一颗一颗冒出来，浸湿衣服，顺着身体往下淌。

莱恩的胸口也在渗血，位置一模一样，速度一模一样，连血珠的大小都分毫不差。

两人像被同一把剑钉在一起的标本，血流成河，但谁都没动。

“想知道世界的真相吗？”莱恩忽然开口，声音很轻，像耳语，“我帮你。”

栗花落与一盯着他，蓝色的眼睛里映着莱恩的倒影，“你……”他开口，但没说完。

莱恩笑着打断：“我是你的镜像。”

他说话时，语气很平淡：“你切割出去的部分，你不要的东西，你拒绝的，你逃避的，全都扔给我了。我替你装着，替你背着，替你……活着。”

他顿了顿，手指轻轻动了动，又继续说：“我没有过去。”

“我的记忆是借来的。我‘记得’兰波，但我没有属于自己的兰波。我‘记得’公社，但那本年鉴上根本没有我的名字。我养孩子，因为那是你的选择，所以我必须也想这样做！我选择演戏，因为我从来就不是‘自己’，我只是在演别人希望我成为的样子。”

血从两人胸口涌出，在地上积成一滩，暗红色的，像融化的巧克力，缓慢蔓延，浸湿靴子，浸湿裤脚。

栗花落与一感觉身体在变冷。生命力正在从伤口流出去，流进那摊血里，流进莱恩的身体里，或者……流进虚无里。

“那张照片。”莱恩说，声音里带上一点困惑；“我带着它，因为那是我唯一能证明‘自己应该有过去’的证据。我扔掉它，因为每次看都会意识到：照片里的人是我，但不是我。”

他看向栗花落与一，蓝色的眼睛里第一次出现了某种真实的情绪，不是悲伤，不是愤怒，是一种近乎绝望的、空洞的迷茫。

“你是我的源头。”他说，“也是我的虚无。因为你存在，所以我存在。因为你真实，所以我虚假。”

血还在流。

栗花落与一的意识在模糊，像浸了水的墨迹，边缘晕开，变得模糊不清。但他还在思考，他试图去理解莱恩的话，感受那种近乎荒谬的悲剧性。

莱恩没有可以失去的东西，因为他从来就没有拥有过。他的悲剧不是“有”得太重，而是“无”得太轻，轻得像羽毛，像泡沫，像镜中的倒影，一碰就碎。

而他自己呢？他的悲剧是“有”得太重，重到必须切割一部分出去，重到必须把那些无法承受的东西扔给另一个人，让那个人替他承受，替他痛苦，替他……存在。

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