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第119章（第2页）

&esp;&esp;身后是麦田，是村庄，是炊烟。

&esp;&esp;是无数和我一样的人。

&esp;&esp;他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。

&esp;&esp;他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。

&esp;&esp;他们活着。

&esp;&esp;靠自己的手活着。

&esp;&esp;一个，两个，十个，百个，千个，万个。

&esp;&esp;无数张相似又不同的脸。

&esp;&esp;老人，孩子，男人，女人。

&esp;&esp;瘦的，病的，饿的，累的。

&esp;&esp;但都活着。

&esp;&esp;都站着。

&esp;&esp;都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。

&esp;&esp;我们抬头看天，看前方。

&esp;&esp;低头看彼此，看自己的手。

&esp;&esp;无数张脸，无数双手，无数双眼睛。

&esp;&esp;我们看向绵延展开的未来。

&esp;&esp;那些脸开始模糊，开始重叠，开始汇聚。

&esp;&esp;变成一个人。

&esp;&esp;不，不是一个人。

&esp;&esp;是很多人的影子，叠在一起，像一座山。

&esp;&esp;那座山在动。

&esp;&esp;它在站起来。

&esp;&esp;它站起来的时候，才能看清——

&esp;&esp;那不是山。

&esp;&esp;是人。

&esp;&esp;无数人叠在一起，站成了一座山。

&esp;&esp;他们脚下踩着的，不是土地。

&esp;&esp;是洪水。

&esp;&esp;是瘟疫。

&esp;&esp;是饥饿。

&esp;&esp;是那些曾经想吞噬他们的东西。

&esp;&esp;他们踩在上面，艰难地站着。

&esp;&esp;一个声音响起，不是一个人说的，是很多人一起说的。

&esp;&esp;“我们活着。”

&esp;&esp;“我们靠自己，活了下来。”

&esp;&esp;画面开始破碎。

&esp;&esp;光点四散，像漫天星辰。

&esp;&esp;然后——

&esp;&esp;出现一些别的画面。

&esp;&esp;一个长须红脸的男人，拿着大刀，在战场上厮杀。

&esp;&esp;死了，被后人供奉成神。

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