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“嗯。”

“我爸他怎么突然这样了？”

林奶奶沉默了一会儿。

“你爸早上还在院子里浇花。”她的声音颤了一下，“浇着浇着，就倒了。”

林朝闭上眼睛。

她看见那个画面爸爸蹲在院子里，拿着水管，水哗哗地流。

茉莉花开得正好。

然后水管掉在地上，水漫出来，流了一地。

她没看见，但她在脑子里看见了。

每一个细节都清楚，清楚得像一把刀。

林朝忽然想起一件事。

去年暑假，爸爸打电话问她周末回不回家，她说要排练，不回。

爸爸只说了行。

因为林朝自小和父母聚少离多，大家都用事业忙碌当做挡箭牌。

林朝当时没觉得什么。

她总觉得以后有的是时间。

以后以后以后。

她把“以后”当成了一个永远不会来的终点，心安理得地推迟着每一次见面。

现在她坐在手术室外面，听着墙上的钟滴答滴答地走，每一秒都像锤子敲在心上。

每一秒都在告诉她：以后可能没有了。

手术进行了不知道多少个小时。

门开的时候，林朝和林奶奶同时站起来。

医生摘下口罩，脸上没什么表情。

“病人是突发性脑溢血，出血量很大，位置也不好……我们已经做了紧急处理，但情况不乐观。”医生停顿了一下，目光从林奶奶移到林朝身上，“你们家属要做好准备。”

林奶奶的身子晃了一下。

林朝扶住她，感觉奶奶的胳膊在抖，像风里的树枝。

“能治吗？”林奶奶问。

医生看了她一眼：“我们会尽全力，但目前的情况手术的风险很高，就算成功，也可能会留下严重的后遗症。你们需要考虑清楚。”

林奶奶开口了，干涩道：“治。不管怎样都要治。”

医生点点头，转身进去了。

手术室的门关上，那盏红灯还亮着，“手术中”三个字刺得林朝眼睛疼。

走廊又安静了。

林朝扶着奶奶坐下，自己蹲在旁边，握着奶奶的手，很凉很凉。

她小时候，奶奶就是用这双手给她扎辫子、缝舞蹈鞋、端热姜汤。

那时候奶奶的手是暖的。

“你妈在路上了。”林奶奶说，声音抖了一下，“工作再重要，也没有人重要。”

过了一会儿。

走廊尽头传来急促的脚步声。

林妈妈跑过来，头发散着，大衣扣子扣错了，脚上穿着一双拖鞋。

她大概是直接熬夜演唱，一睡醒就跑过来的。

“怎么样了？”她抓住林朝的手，手心全是汗。

林朝摇头。

林妈妈看向手术室的门，嘴唇在抖。

三个人坐在走廊里，谁都没说话。

墙上的钟滴答滴答地走。

手术做了很久。

门开的时候，已经是第二天早上了。

晨光从走廊尽头的窗户照进来，灰蒙蒙的，像没睡醒。

医生走出来，还是那张平静的脸。

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