8品小说

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200210（第4页）

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……

约翰正埋头画画画，炭笔在纸上沙沙地走着，没注意到有人靠近。

一个声音在他头顶响起来，“你在画画吗？”

约翰抬起头。

那个人站在他面前，五官精致得不太真实，眉骨的弧度，鼻梁的线条，下颌的收束，每一处都像是完美的艺术品，浅金色的头发在风里微微晃动，深蓝色的眼睛正含着笑意望着他。

“你好，我叫路易。”他的口音带着一点卷舌的尾音，像是发国人。

约翰盯着路易那张过于英俊的脸和那双深蓝色的眼睛，他反应了几秒才局促回答道：“你好，路易，我叫约翰。”

路易指了指他手里的速写本，动作随意而自然，“我看到你在速写，你是画家吗？你画得很棒。”

约翰听着那句话，心里某个角落微微动了一下，“我离画家还差得远呢，他们总是说我的画太死板了。”

路易露出一个微笑，他站在那条灰扑扑的街道上，整个人却像一盏被突然点亮的灯，“你的画画得很好，只是缺少一点激情。”

约翰的手指在速写本封面上停住了，他低下头又抬起来，“我觉得我已经画得够努力了。”

路易摇了摇头，那头浅金色的头发随着动作微微晃动，“光努力是没用的，这不是一场数学考试，这是艺术。你总是在压抑自己画别人想看的东西，你要展露自己，画你真正想画的东西吧。”

“画我想画的东西？”约翰喃喃道。

路易伸出手，“你要真正成为自己，不要再压抑自己的内心了。”

“……谢谢你的建议。”约翰说道。

路易直起身来，嘴角的笑意加深了一点点，朝他微微颔首，姿态优雅而从容转过身。

他的大衣下摆随着步伐轻轻摆动，浅金色的头发在灰蒙蒙的街景里渐渐远去。

约翰望着路易的背影，心想，他真是个英俊的怪人。

他合上本子，站起身来，把折叠板凳夹在腋下，抬脚往家的方向走。

回到家里，他先上了二楼的画室。

约翰把速写本和炭笔搁在桌上，顺手整理了一下桌面上。

收着收着，他的手停了一下，笔筒旁边原本叠放着几本空白速写本的，他记得上周刚买了三本，用了一本，应该还剩两本。

此刻只剩一本了。

他又翻了翻抽屉，翻了翻画架下面的隔板，都没有。

炭笔好像也少了一根，桌上明明应该还有六根，现在数来数去只有五根。

约翰皱着眉站了一会儿，一定是自己太粗心大意了，把速写本遗忘在了某处。

他没有再继续找下去，转身下了楼，来到厨房开始做晚饭。

桌上放着一磅黑面包，用一块粗麻布盖着，旁边是那块硬奶酪。

咦？奶酪好像小了一圈。

边角那个位置，他昨天切过一刀的地方，断面的轮廓似乎变了。

他盯着奶酪看了几秒，又说不上来是不是自己记错了。

他弯腰打算从角落的木筐里拿土豆，突然发现原本的三个土豆，现在只有两个了。

洋葱也是，他清清楚楚记得是两个，现在只剩一个了。

约翰直起腰来。

难道家里进贼了吗？

他快步走出厨房，蹬蹬蹬上了二楼，推开卧室的门，蹲下身掀开床单。

床单下面放着他攒的钱，一个都没少，约翰松了口气，可能就是自己多疑了，记错了。

也许昨天多吃了一个土豆自己忘了，他搓了搓脸，在床边坐了一会儿，重新下了楼。

约翰把两个土豆和那一个洋葱削了皮，切块扔进锅里，掰了一块黑面包泡进去。

吃完晚饭后，他上楼回到画室。

他不知道该画什么。心里有一种说不出的烦躁，像有什么东西堵在胸口，想冲出来却找不到出口。

索性早点休息吧，约翰脱下外套搭在椅背上，躺到了床上。

窗外的月光透过窗帘缝隙漏进来一条细长的光线，约翰盯着那条光线看了很久，眼皮渐渐沉了下去。

突然，他惊醒了。

外面有脚步声，很轻，断断续续的，像是有人踮着脚尖在地板上挪动，然后是门轴转动的声音，吱呀一声，从走廊传下来。

约翰猛地坐起身来，他拉开床头柜的抽屉，从里面摸出一把左轮手枪。

铁制的枪身在烛光下泛着冷冷的金属光泽。

他举着枪，赤脚踩在冰凉的地板上，一步一步走出卧室。

走廊里空荡荡的，画室的门开了。

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