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第3章 黎栗的房间（第2页）

房间朝南，落地窗外是一片修剪整齐的草坪，草是绿的，冬天也是绿的，是那种会在草坪上喷颜料保持绿色的物业才会做的事情；草坪的边缘种着几棵山茶，冬天开花，红色的，一朵一朵，有些已经开败了，花瓣落在草地上，像一滴一滴的血，鲜艳得触目惊心。

窗帘是深灰色的，厚重的，遮光的，现在拉开了一半，阳光从另一半的缝隙里照进来，在地板上画出一个明亮的长方形，像一块被打翻的金色颜料，又像一扇通往另一个世界的门。

灰尘在光柱里飞舞，很细，很轻，像是被什么看不见的力量托在空中，永远不会落下，永远在漂浮。

她盯着那些灰尘看了一会儿，忽然想起以前在外婆家的时候，外婆每天早上都会把门打开，把窗户打开，让阳光照进来，让新鲜空气流通，然后站在门口拍打被子，棉被被拍得砰砰响，被子里的灰尘就会飞出来，在阳光下跳舞，一粒一粒的，亮晶晶的。

外婆说那是在“晒太阳”，说被子晒过太阳之后会有一股香味，暖暖的，好闻，睡起来特别舒服。

她那时候会站在外婆旁边，看着那些灰尘跳舞，觉得那是世界上最好看的东西。

后来她才知道这叫丁达尔效应，一会回忆就这样被命了名。

床靠着东边的墙，是一张大床，床架是深色的木头，看起来很结实，很沉。

床单是白色的，纯白的，没有任何图案，没有任何装饰，只是白，干净的白，刺眼的白，酒店的那种白。

她想起黎栗在国外的公寓里——那是五年前的事了，她不想去想，但她还是想起来了——那里的床单也是淡色的，被子也是铺得整齐的，一模一样的整洁，一模一样的让人觉得不真实。

那时候她以为那是因为他很少回来住，以为那是因为他请了钟点工来打扫，以为那是某种刻意的、表演性的整洁。

现在她知道了，那也许只是他的习惯——他喜欢整洁，喜欢把一切都收拾得井井有条，喜欢让自己的空间看起来像一个没有人住过的样子，像一个样板间，没有活气。

床头柜上放着一盏台灯，金属的底座，白色的灯罩，和床单是同一种白；旁边是一个电子闹钟，黑色的，方方的，闹钟的数字是蓝色的，那上面的时间让她惊觉她已经在这里站了多久了？

一分钟？

两分钟？

五分钟？

她不知道，她只觉得时间在这个房间里变得很奇怪，像是被什么东西拉长了，又像是被什么东西压缩了，像是一块被揉皱的布，分不清哪里是开头，哪里是结尾。

祝辞鸢往里走了几步，站在房间中央。

她应该离开。但她的脚没有动。

她的目光落在书桌上。

书桌在窗户旁边，靠着落地窗，是一张很大的升降桌，桌面上放了些东西——一台合起来的笔记本电脑，银灰色的，苹果的标志朝上，上面落了一层薄薄的灰；一个笔筒，里面插着几支黑色的签字笔，排列得整整齐齐，像是士兵站队一样；一盏护眼灯。

可以调节角度的那种，现在关着；一小盆多肉植物，绿色的，叶片饱满，颜色红，像是被精心照顾过的样子，不像是一个忙碌的人会养的东西。

她不知道黎栗还会养多肉。

她不知道黎栗很多事。

她不知道他喜欢看什么书，喜欢听什么音乐，喜欢吃什么食物，喜欢什么颜色，睡觉的时候喜欢靠左边还是右边，洗澡的时候会不会唱歌，一个人在家的时候会做什么。

她不知道他为什么会养一只叫Vio1et的猫，不知道他是从朋友手里接过的还是从宠物店买的，不知道Vio1et这个名字是谁起的，不知道他为什么会选择一只英短而不是其他品种。

她不知道他为什么会在书架上放那些小说——《百年孤独》，《挪威的森林》，那是什么时候买的，他真的读过吗，他喜欢吗？

她不知道他为什么会在窗台上养一盆多肉植物——谁教他养的，他怎么知道要多少天浇一次水，多肉死了他会不会难过？

她对他的了解，仅限于他在饭桌上说的那些话——工作，出差，项目，签约，那些听起来很重要实际上和她毫无关系的事情；仅限于他在家庭聚会上展现的那个样子——得体，礼貌，说话有分寸，做事有条理，是一个让继父骄傲、让母亲满意的好儿子；仅限于他在她面前扮演的那个角色——继兄，一个名义上的哥哥。

一个和她有着同一个屋檐、同一张饭桌、不同姓氏的陌生人。

她站在那里，忽然闻到一股淡淡的气味。

那是洗干净的衣物和被褥会有的味道，带着一点洗衣液的清香，淡淡的，不刺鼻；混合着一点别的什么东西——也许是木头的味道，也许是书页的味道，从那整面墙的书架上飘过来的，也许是多肉植物的味道，也许是窗帘的味道，也许是床单的味道，也许是这个房间本身的味道，是黎栗的味道，是属于他的、独一无二的、任何人都模仿不来的味道。

但这个味道她认识，她以前闻到过，不止一次。

那些偶尔和黎栗擦肩而过的时刻——在走廊里，她低着头走路，他从对面走过来，他们错开身子，各自往前走，但就在错开的那一瞬间，那个味道会飘进她的鼻子里，淡淡的，若有若无的，那些不得不在同一张饭桌上吃饭的时刻——中秋，除夕，母亲的生日，继父的生日——他坐在她对面，

或者她斜对面，他们之间隔着菜盘和碗筷，隔着转盘和汤碗，她能看见他夹菜的动作，能听见他说话的声音，也能闻到他身上的味道，隔着那些碗碟飘过来，混在饭菜的香味里，让她吃不下饭，让她想站起来离开。

她不知道自己为什么会那么敏感，实际上这种味道并不浓烈，不是香水也不是某种难以接受的味道，她甚至怀疑是不是自己看见黎栗就想起这种味道，所以才会无限放大感官。

但是她又觉得不是这样，比如那些被母亲要求一起拍全家福的时刻——过年的时候，一家人站在客厅里，继父站在中间，母亲站在他左边，黎栗站在他右边，她站在最旁边，摄影师说靠近一点，再靠近一点，你们是一家人，要靠近一点才好看——然后黎栗就往她这边挪了一步，他的肩膀几乎要碰到她的肩膀。

那个味道一下子变得很近，近得让她屏住了呼吸，近得让她的心跳加快了一拍，两拍，三拍。

此刻她站在他的房间里，被这个味道包围着，从四面八方涌过来，从墙壁，从天花板，从地板，从床单，从被褥，从窗帘，从空气里每一个角落，钻进她的鼻子，钻进她的肺，钻进她的血液，钻进她身体里的每一个细胞。

这让她整个人都浸泡在这个味道里，像是浸泡在一池温水里，或者像是浸泡在一池深渊里，让她觉得窒息，又让她觉得舒服——不，不是舒服，是别的什么，一种她不愿意承认的感觉，一种她不应该有的感觉，一种让她想要逃跑、同时又让她想要留下来的感觉。

祝辞鸢不知道自己在这里干什么。

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