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第23章（第2页）

&esp;&esp;“臣潘君瑜谨奏：臣蒙天恩，累官至户部尚书，入阁办事，夙夜兢惕，恐负圣心。然臣年逾半百，鬓发已星，近年多病，恐难胜任机要。伏乞陛下怜臣衰朽，准臣致仕归乡……”

&esp;&esp;写到这里，笔尖顿了顿。她回头看看榻上安睡的人，继续写道：

&esp;&esp;“臣妻汪氏，久病缠身，需江南水土将养。臣愿携妻归老苏州，课子读书，安度残年。若蒙恩准，臣不胜感激涕零之至。”

&esp;&esp;搁下笔，已是四更天。东方欲晓，晨光熹微。

&esp;&esp;她将奏疏封好，放在案上。然后回到榻边，和衣躺下，轻轻将静姝拥入怀中。

&esp;&esp;怀中人动了动，呢喃一声“君瑜”，又沉沉睡去。

&esp;&esp;潘君瑜闭上眼睛。

&esp;&esp;明日，便递这封奏疏。

&esp;&esp;往后余生，都是她们的日子。

&esp;&esp;窗外，春风拂过庭院，那株静姝亲手种下的玉兰，已结了满树花苞。

&esp;&esp;快开了。

&esp;&esp;玉簪归处

&esp;&esp;崇祯元年，苏州。

&esp;&esp;潘府老宅的玉兰花又开了。这一年开得格外盛大，满树洁白如雪，香气能飘过半条巷子。静姝倚在窗边看花，阳光透过花枝洒在她身上，将一头华发染成淡淡的金色。

&esp;&esp;“今年的花真好。”她轻声说。

&esp;&esp;君瑜正为她梳头，闻言手下顿了顿。铜镜里映出两张不再年轻的脸，皱纹里藏的是四十年共度的光阴。她的手依然稳，一下下梳过静姝稀疏了许多的白发，最后绾成一个简单的髻。

&esp;&esp;没有用那些华贵的首饰，只簪了那支玉兰簪，四十年从未离身。

&esp;&esp;“等天再暖些，我们去虎丘。”君瑜说，“你去年就说想去看后山的杜鹃。”

&esp;&esp;静姝笑了，眼角的纹路温柔地漾开：“好。”

&esp;&esp;可这个约定，终究没能实现。

&esp;&esp;春深时，静姝的病势急转直下。从前还能在园子里慢慢走一圈，后来只能坐到廊下看花，再后来，连起身都艰难了。太医从京城请到江南，方子开了无数，药渣在院子里堆成小山，可人还是一日日消瘦下去。

&esp;&esp;君瑜在城郊建的园子终究没派上用场，静姝只去过一次，那天精神好些，君瑜扶她在水榭坐了半个时辰。看着满园春色，静姝忽然说：“这园子留给嗣儿吧。他们年轻，该有新鲜景致。”

&esp;&esp;她说的是“他们”。承嗣已成亲多年，已经有了两个女儿，这第三胎可能是个男孩。静姝盼这个孙儿盼了很久，私下里做了许多小衣小鞋，针脚细密，一如当年为承嗣准备的那样。

&esp;&esp;“你要好好的，”君瑜握紧她的手，“等孙儿出生，还要你教他认字。”

&esp;&esp;静姝靠在她肩上，轻轻“嗯”了一声。

&esp;&esp;可谁都清楚，她等不到了。

&esp;&esp;当年腊月。

&esp;&esp;静姝已经起不了床。多数时候昏睡着，偶尔醒来，眼神却是清明的。她不让君瑜日夜守着，说：“你去歇歇，我就在这儿，不会走。”

&esp;&esp;怎么会不走呢？腊八那日，她精神忽然好了些，竟能坐起来喝半碗粥。承嗣带着有孕的妻子来请安，静姝拉着儿媳的手，将早备好的一对金锁放在她掌心。

&esp;&esp;“给孩子的。”

&esp;&esp;她说得很慢，每说几个字就要喘一喘。儿媳泪如雨下，跪在床前说不出话。

&esp;&esp;那夜雪下得很大。静姝让君瑜扶她到窗边，要看雪。窗外白茫茫一片，只有那株老玉兰的枯枝在风雪中微微颤动。

&esp;&esp;“君瑜。”她忽然唤她。

&esp;&esp;“嗯？”

&esp;&esp;“我这一生有你足矣。”

&esp;&esp;君瑜喉头哽住，说不出话，只能更紧地抱住她。静姝靠在她怀里，仰头看她，眼神温柔得像初嫁时的模样：“只是我舍不得你。”

&esp;&esp;雪光映着她苍白的面容，有种透明的脆弱。君瑜低下头，额头抵着她的，眼泪终于滚落：“静姝，再等等，等我。”

&esp;&esp;等什么？等孙儿出生？等春暖花开？等一个不可能的奇迹？

&esp;&esp;静姝轻轻摇头，手抚上她的脸，指尖冰凉：“别为我伤心，你要好好的。”

&esp;&esp;她说话的声音越来越轻，像雪花落地，悄无声息。眼睛慢慢闭上，呼吸渐缓，最后归于平静。

&esp;&esp;那支含苞的玉兰簪还簪在她发间，在雪光的映照下，泛着温润的光泽。chapter1（）;

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