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第292章 黄金乡的诱饵三人的幻觉试炼（第3页）

“哥哥，你说好要带我去骑马的！”

“明天去！今天先给弟弟过生日！”

瑞秋将蛋糕放在桌上，弯下腰，亲了亲那个小男孩的脸颊。嘴唇贴在他的皮肤上，出轻轻的“啵”一声。小男孩笑得很响，不像笑，像尖叫。不是恐惧，是纯粹的、没有任何杂质的快乐。

文森特站起身，走到啵酱面前，拍了拍他的肩膀。那只手很重，很暖，隔着衣服的布料，温度渗进皮肤。

“夏尔，坐下。蛋糕要凉了。”

啵酱站在那里。

他看到那个小男孩——五六岁的自己，两只眼睛都是好的，没有被火烧过的疤痕，没有被契约侵蚀过的印记。他看到真夏尔——活着的、笑着的、没有躺在白色床单上、没有说过“活着是很辛苦的事”的真夏尔。他看到文森特和瑞秋——没有死的、没有变成灰的、没有在地下室的地板上留下两团黑色痕迹的父母。

他的手在抖。不是冷，不是恐惧，是那种——你明明知道这是假的，但你还是想再多看一秒。

“不坐了。”他的声音很平静。平静到他自己都觉得陌生。平静到他觉得那个声音不是从自己喉咙里出来的，是从很远很远的地方传过来的。

文森特看着他。“夏尔？”

“你不是父亲。”啵酱说。他看着文森特的脸。那张脸还在笑，但笑容已经开始僵硬了。不是“被拆穿”的僵硬，是“不知道自己做错了什么”的茫然。

“父亲不会笑成这样。父亲的笑是收着的。怕笑太多……会失去什么。”

瑞秋的笑容也僵了。“夏尔，你说什么——”

“你不是母亲。母亲不会只做蛋糕。她会坐在我床边，帮我梳头，说‘头又长了’。她会在花园里剪玫瑰，剪很多，插在每个房间里。她会在父亲皱眉的时候，站到他身后，把手搭在他肩上。她不会只做蛋糕。”

他看着真夏尔。真夏尔还在笑。那笑容太完美了，像画上去的。嘴角上扬的角度，牙齿露出的数量，眼角细纹的深度——都和记忆中的真夏尔不一样。

“哥哥也不会这样笑。哥哥的笑，比这个难看。更用力，更勉强，更怕人看出他在难过。他笑的时候，眼睛会眯起来，不是开心，是不想让人看到里面的东西。”

他的眼眶红了。但眼泪没有掉下来。

“你们是假的。但我还是——”

他没有说完。

那个小男孩抬起头。五六岁的自己。两只湛蓝色的眼睛——两只都是好的——看着他。没有眼罩，没有疤痕，没有契约阵。那双眼睛里有好奇，有困惑，有孩子看陌生人时的那种警惕。

“你是谁？”

啵酱看着那个孩子。

他看着那双没有眼罩的、没有被火焰灼烧过的、没有在黑夜里独自盯着天花板呆过的眼睛。

然后他笑了。那笑容很淡，很轻。不是对着文森特的冷笑，不是对着真夏尔的嘲讽，不是对着女王的恭敬。是某个人，在走过很长很长的路之后，终于停下来，回头看了一眼来时的路。

“我是你。”

他伸出手，将那根生日蜡烛从蛋糕上拔下来。指尖碰到蜡烛的瞬间，烛火跳了一下。不是被风吹的，是“感应”。火舌舔了一下他的皮肤，不疼，温热的，像一只很小很小的动物的舌头。

然后烛火灭了。

餐厅开始崩塌。从烛火熄灭的地方开始，黑暗像墨水一样洇开。桌布褪色，从白色变成灰色。银器变暗，从锃亮变成暗淡。壁炉的火熄了，连烟都没有。墙壁上的油画从画框里滑下来，画布卷曲，颜料剥落。文森特的脸变成碎片，像瓷器摔在地上。瑞秋的身影散成一片一片，像被撕碎的信纸。

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真夏尔最后消失。还在笑。那笑容在消散之前，终于变得不像画上去的了。嘴角歪了一点，眼角紧了一点，像真的。

“弟弟，”他的声音从很远的地方传来，“保重。”

啵酱没有回答。他手里握着那根蜡烛。烛芯上还残留着一缕细烟，在空气中扭曲、消散。

“我会的。”

五、塞巴斯蒂安的幻觉·虚无与镜像

白色。

没有上下，没有左右，没有远近。没有天空，没有地面，没有墙壁。白色的光从四面八方涌来，不是“照”在他的身上，是“裹”在他的身上。像白色的丝绸，一层一层，缠着他的手臂，缠着他的腰，缠着他的喉咙。不紧，但挣不开。

他站在这片白色中。

第一步。没有脚步声。地面——如果那是地面的话——没有回应他的重量。他抬手，手指从白光中穿过，没有阻力，没有温度，没有任何“被触碰”的感觉。他垂下手。

“无聊。”

他继续走。步伐不快不慢，和他在凡多姆海恩宅邸的走廊上巡视时一模一样。步伐的间距，摆臂的幅度，身体的倾斜角度——都是精确的、经过千锤百炼的、属于“执事”的姿态。

白色没有回应他。

他走了很久。也许几分钟，也许几个小时。在这片白色中，时间没有意义。但他的姿态没有变。背挺直，头微低，暗红色的眼眸平视前方。

一个人影出现在他面前。

不是“走过来”的，是“长出来”的。从白光中，像植物从土壤里芽，从透明变成半透明，从半透明变成实体。黑色执事服，偏分的头，暗红色的眼眸。站姿，表情，甚至连手指摆放的角度——双手交叠在身前，右手在上，左手在下，拇指相扣——都和塞巴斯蒂安一模一样。

但翅膀不是黑色的。

那翅膀是暗紫色的，半透明的，像在黑暗中放置太久的血液，凝固了，氧化了，失去了所有的温度和光泽。不是羽毛，是某种……触手？不，不是触手，是更长、更细、更扭曲的东西，像根须，像血管，像某种不属于这个世界的植物的藤蔓。它们从人影的肩胛骨处生长出来，向四面八方延伸，消失在白色中。末端还在蠕动，像在寻找什么可以缠绕的东西。

塞巴斯蒂安看着那对翅膀。暗红色的眼眸从翅尖扫到翅根，又从翅根扫到翅尖。

“……丑。”

一个字。评价。没有恐惧，没有困惑，没有动摇。

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