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十几只杯子凌乱地撞在一起,泡沫与呐喊一同飞溅。
蒙特罗沙哑的嗓门在角落里大吼,佩索托被戴维斯勾住脖子时发出夸张的怪叫,后者正用他那头标志性的辫子抽打一切够得着的人。德尚揽着齐达内的肩膀,两个法国人笑得像棋手在终局后复盘时发现一步妙招。几个年轻的替补队员踩着椅子,走调的队歌吼得理直气壮。
皮耶罗凑得更近了,啤酒的气息喷在他耳边:“恩波利那条线被你耍了一整场。你那第三个球,越位线踩得我都以为你越了!结果边裁旗子没举,嘿嘿。今天我们配合真行……”
周围的笑声掀起新一轮高潮。戴维斯不知从哪弄来第二瓶香槟,正追着队里的小孩满更衣室跑。队长孔蒂放弃了维持秩序,靠在柜子边,对着满地狼藉摇头笑。
周围的一切,声音巨大,色彩鲜明,却忽然都像是隔着一层热烈而模糊的毛玻璃。他能看见、能听见,但喜悦的声浪撞上来,无法完全浸透他。
——皮波。
有人在叫他。
“皮波?”
他猛地眨了一下眼。
皮耶罗正看着他。“看你这魂不守舍的样子。说真的,我怎么觉得这段时间你吃素了?场外的‘射门’次数断崖式下跌啊。终于决定要为足球清心寡欲了?无数个为你心碎的都灵美人,集体醒悟,发现你这只开屏的孔雀其实只会开屏,不会别的?”
因扎吉认真地看着他:“亚历。”
“嗯?”
“你喝醉了话怎么还这么多?”
皮耶罗哈哈大笑起来。因扎吉也跟着笑,他把那顶歪歪扭扭的纸王冠摘下来,看了一会儿,又放回膝头。
回到位于都灵近郊的家里,热水冲淋而下,他洗去一身黏腻,换上干净的衣物。他没有开灯,径直走到落地窗前。
远处,城市庆祝的声浪早已平息,或许那声音本就只存在于他的想象。此刻,只有都灵冬夜本身庞大而无边的寂静。
那时候,为什么会想起她呢?
这个夜晚,他攻入了三粒进球,赢得了一场大胜。但他却不知道这个问题的答案。
胜利依旧甘美,破门的决绝与狂喜真实不虚。他渴望进球,渴望为胜利战栗,这一点从未改变。可为何会在最鼎沸的人声中央,感到一丝抽离?就像灵魂的某一角悄然退后一步,旁观着自己的狂欢。
难道在最该被满足的时刻,他仍有无法被进球填满的渴求?
都灵的灯火连绵成片,沿着街道与山势蜿蜒流淌,像一条沉默而温暖的光之河,很像那日她说起的加缪的话:“一片雪和雾的景致。令人疲惫,但奇怪地觉得快乐。”
今夜依旧无雪,只有浓雾将至。
-
圣尼科洛的老房子被圣诞彩灯装点着,窗玻璃上凝着薄霜。屋内壁炉里烧着木柴,噼啪作响。
今年,玛丽娜·因扎吉坚持要儿子们回家过圣诞节。菲利普·因扎吉推开家门时,正听见弟弟西蒙尼温和的笑声,随声望去,他看见了壁炉边的两个身影。两个他以为不会在这里,至少不会同时在这里出现的身影。
吉儿先转过头。她坐在高背绒面椅上,手里端着一杯热红酒,笑容明亮,仿佛他们不是四年没见,而是刚分别一个普通的周末。“菲利普!你迟到了。”
芬夏站在壁炉的另一侧,正用火钳拨弄着木柴。火星溅起,照亮她专注的侧脸。她穿着一件墨绿色的丝绒长裙,衬得那双眼睛更幽深了些。听到动静,她抬起眼,目光与他在空中交汇。没有笑容,只是点了下头,算作问候。
因扎吉站在原地,手里还拎着旅行袋,门外的冷空气顺着敞开的门一个劲往里钻。他的大脑需要几秒钟来处理这个信息:芬夏·兰佩杜萨和吉儿·兰佩杜萨。在他父母的家里。在1997年的平安夜。
“菲利普?”母亲玛丽娜的声音从厨房传来,“别站在门口发呆,快进来,冷风都灌进来了!”
他这才回过神来,关上门。在他弯腰放旅行袋时,父亲詹卡洛从书房走了出来。
“我们的大球星终于到了。”詹卡洛的声音一向浑厚洪亮,他走到大儿子面前,用力拍了拍他的肩膀,“这赛季表现不错,回家了就好好休息。”他慈爱地望向壁炉方向,“看看谁来了?我特意让玛丽娜打电话。两个小姑娘一个在伦敦,一个在米兰,单独过节太冷清了,家里热闹些好。”
因扎吉再次看向壁炉方向。吉儿已经站起身,正对西蒙尼说着什么,西蒙尼靠在壁炉架上,手里也端着一杯酒,笑得眼睛弯起来。但这些年淬炼出的、愈发敏锐的观察力还是让他留意到,弟弟的目光时不时地向左侧瞟去,落在那个墨绿色身影上。
西蒙尼喜欢芬夏。从小就喜欢。这一点上,他比他的傻弟弟看得清。
但那个姑娘……西蒙尼小心翼翼喜欢的女孩子……芬夏……
他自己和她有了一夜……
这个认知像一块冰,猝不及防地滑进胃里。
他的胃壁传来一阵熟稔的、细微的挛缩。
“菲利普,好久不见。”
吉儿已经走了过来。她自然地踮起脚尖,吻了他的左脸颊,然后是右脸颊。标准的意大利式问候。
“吉儿,好久不见。”
“你看起来很好。”她退后一步,笑容依旧,“我在报纸上看到过你的新闻。恭喜你,现在是大球星了。”
“谢谢。”他说,他看到西蒙尼也走了过来。他想问她“你们姐妹俩,怎么会一起来”,但话到嘴边又咽了回去,变成一句安全的寒暄:“你怎么样?听说你现在在伦敦。”
“还不错,我非常喜欢伦敦的艺术氛围……”吉儿在说,“我现在在给一些故事书画插画……”
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