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第29章（第3页）

然后他开口了。

那声音，从那肿起来的嘴里挤出来，一字一字，沉沉的，像从石头缝里蹦出来的：“我后悔。”我听着。

等着他说下去。

他望着我，那眼睛里那光，更亮了。亮得像两团火，烧着，烧着，烧得人眼睛疼。

“我后悔你腹疼晕倒的时候，”他说，那声音一字一顿的，像在用尽全身的力气，“没杀了你。”我望着他。

望着这张肿得不成人形的脸，望着这双烧着火的眼睛。

我没说话。

只是笑了笑。

那笑，在脸上挂着，轻轻的，淡淡的，像听见一句好笑的话。

然后我松开手。

他那脑袋，又垂下去，垂到地上，歪在一边。他就那么趴着，趴在我脚边，像一堆烂肉。

我转过身，往那边走。

走到那些跪着的人面前。

他们跪在那儿，跪成一排。

老的在前，小的在后，年轻的在中间。

他们望着我，那眼睛里，有一种光——是那种“轮到我们了”的光，也是那种“不知道会怎么死”的怕。

我站在他们面前，望着他们。

然后我开口了。

那声音，从喉咙里出来，不大，可那广场上，每个人都听得见。

“你们，”我说，“是扎西家的人。”他们听着。

“扎西犯了罪，”我说，“按草原的规矩，按朝廷的规矩，他得死。”他们那脸上，那光，更怕了。

“可你们，”我说，“不该死。”他们愣住了。

望着我，那眼睛里，有一种光——是那种“什么意思”的光。

我转过身，对着那些宪兵挥了挥手。

他们走过来，手里拿着刀。

我把那些刀接过来，一把一把的，拿在手里。那刀沉沉的，冷冷的，在阳光下闪着光。

我一共拿了二十多把。

然后我走到那些跪着的人面前，一把一把的，把刀放在他们面前。

一把，放在那老头面前。

一把，放在那小孩面前。

一把，放在那年轻人面前。

一把，一把，一把。

他们望着那些刀，望着那刀刃，那刀柄，那刀身上映出来的他们自己的脸。那脸上，有一种光——是那种“这是干什么”的光。

我放完了。

站在他们面前。

“现在，”我说，那声音还是不大，可那广场上，每个人都能听见，“你们互相砍。”他们愣住了。

望着我，那眼睛里，那光，变了。变成一种说不清的东西。是惊？是怕？是那种“你让我们做什么”的懵？

“你们互相对砍，”我说，“活下来的人能活命。”我顿了顿，望着他们。

“但如果不动手，”我说，那声音冷下来，像冬天的风，“那我就把你们全杀了。”他们听着。

听着这一句一句的话。

然后他们互相望着。

望着那老头，那小孩，那年轻人。望着那些刀，那刀刃在阳光下闪着光。望着彼此的眼睛，那眼睛里，有一种光——是那种“怎么办”的光。

没人动。

就那么跪着，望着，那身子抖着，那手抖着，那嘴唇抖着。

然后那老头开口了。

他那声音，苍苍的，老老的，从那干瘪的嘴里挤出来：“扎西——”他喊着，对着那边那个趴在地上的血人，“扎西——你害死我们了——”然后是那年轻人。

他拿起面前的刀，对着那老头，可那刀举起来，又放下，举起来，又放下。他那脸上，有一种光——是那种“我下不了手”的光。

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