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第18章 深夜（第3页）

纯粹的、没有掺杂任何其他东西的心疼。

不是因为她的身体。不是因为她的奶子或屁股或大腿。

是因为她是我妈。

是因为她在凌晨一点多的黑暗里，一个人哭。

哭声终于停了。

也许她哭够了。也许她累了。也许她终于在眼泪和疲惫中睡着了。

隔壁恢复了安静。

只剩下暖气片“咕嘟”一声的水响，和窗外偶尔传来的风声。

我翻了个身，面朝墙壁——那堵隔开两个房间的墙。

伸出手，掌心贴在墙面上。

冰凉的。粗糙的。大概十几厘米厚的砖和水泥。

另一面，就是她。

也许她正背对着这面墙躺着。也许她的脸上还挂着没擦干的泪。也许她的枕头湿了一小块。

我的手掌贴在冰冷的墙面上，一动不动地贴了很久。

第二天早上起来的时候，灶上照例放着一碗热粥和一碟咸菜。

她已经出门上班了。门厅的鞋柜上少了那双刚洗好的布鞋。

我坐在餐桌前吃粥。

粥是红枣小米粥。不是前几天那种白水煮的、像在应付的稀饭。红枣去了核，小米熬得很稠，用勺子舀起来能拉出一道黏糊糊的丝。

旁边还搁了一个白煮蛋。

蛋壳上用记号笔画了个笑脸。

我盯着那个笑脸看了好几秒。

那是以前的习惯——小时候她怕我不爱吃白煮蛋，就在蛋壳上画各种小表情。

笑脸、哭脸、生气的脸、吐舌头的脸。

我大概从小学三年级以后就跟她说“别画了太幼稚了”，她嘴上说“行行行不画了”，但隔三差五还是会画一个。

有多久没画了？

上一次看到蛋壳上的笑脸是什么时候？

我想不起来了。

也许是在那件事生之前。也许更早。

我把蛋拿起来，轻轻在桌沿上磕了一下。蛋壳裂了，笑脸从中间断开了——一半笑着，一半碎了。

我剥完蛋，蘸了点酱油吃了。

粥也喝了。

碗洗了。

灶台擦了。

一切弄完，背上书包出门。

走到楼道里的时候，手机响了。

是爸的号码。

“喂？”

“浩子，你妈呢？”

“上班了。”

“哦。这么早就走了？我刚打她手机没人接。”

“可能在地铁上吧，信号不好。”

“行，你跟她说一声，这个月底我可能要去另一个工地，在广东那边。去了之后手机号可能要换，到时候我再打电话回来。”

“知道了。”

“你在家好好的，听你妈的话，别给她添乱。”

“……知道了。”

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