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十二月的第三个周末,北京又下了一场雪。
雪不大,细细碎碎的,像是有人在天空中撒盐。落在脸上凉丝丝的,很快就化了。什刹海的冰面上覆了一层薄薄的雪,白茫茫的,像是铺了一层白糖。有几个孩子还在冰面上玩耍,追逐打闹,笑声在寒冷的空气中飘散。
高寒正在屋里备课,炉火烧得正旺,水壶在炉子上咕嘟咕嘟地响着。她穿着一件灰色的毛衣,外面套着一件蓝色的棉坎肩,手里握着钢笔,正在学生的作业本上写批语。
忽然,楼下传来一阵急促的喊声。
“高老师!高老师!电话!”
是隔壁刘大姐的声音,嗓门很大,带着一股子急切。高寒放下笔,快步走出门,趴在楼梯扶手上往下看。刘大姐站在一楼楼梯口,仰着头,一只手扶着栏杆,另一只手冲她挥舞着。
“高老师,快!何师傅打来的,说有急事!”
高寒心里咯噔一下,快步下楼。她的脚步很急,木质楼梯在她的脚下出急促的吱呀声。她跑到一楼,冲进电话亭,抓起听筒。
“喂?何坚?”
“高寒!”何坚的声音很急,像是跑着去接电话的,喘息声透过听筒传过来,粗重而急促,“马云飞住院了,你快来!协和医院,急诊楼三楼!”
“怎么回事?”高寒的声音一下子绷紧了。
“心脏,老毛病又犯了。这回比上次严重,大夫说——”何坚的声音顿了一下,像是咽了口唾沫,“总之你快来吧。”
“我马上到。”
高寒挂了电话,转身就往外跑。她甚至来不及回屋拿外套,只穿着一件毛衣和坎肩就冲出了楼门。寒风扑面而来,像刀子一样割在她脸上,她浑然不觉。她跑到路边,拦了一辆三轮车,报了医院的名字,一路上不停地催师傅快一点。
到了医院,她跳下车,扔下一张钞票就往里跑。
急诊楼三楼的走廊里弥漫着消毒水的气味,白炽灯出惨白的光芒,照在白色的墙壁和地板上,晃得人眼睛酸。走廊里零零星星地坐着几个人,有的在低声交谈,有的在呆,脸上都带着疲惫和焦虑。
高寒找到了病房,推开门。
病房不大,两张床,靠窗的那张空着。马云飞靠在床头,身上穿着蓝白条纹的病号服,背后垫着两个枕头。他瘦了很多,脸上的皱纹像刀刻的一样深刻,颧骨高高凸起,眼窝深陷。头全白了,稀稀拉拉的,头皮隐约可见。脸色蜡黄,嘴唇也有些白。
但他的眼睛还是那么亮。
看到高寒进来,他笑了。还是那个笑容,眯着眼睛,嘴巴咧到耳朵根,像是捡到了什么宝贝。
“来了?”他说,声音有些虚弱,但语气还是那么轻松,“我就知道你得跑来。没事,就是老毛病,大夫说住几天就好了。”
何坚坐在床边,握着马云飞的手。他穿着一件深蓝色的工装外套,头乱糟糟的,眼眶红红的,像是刚哭过。看到高寒进来,他松开马云飞的手,站起来,让出位置。
“你少骗人。”何坚在旁边说,声音有些沙哑,“大夫说是心脏的问题,让你好好养着。你别不当回事。”
“养,养,一定养。”马云飞连连点头,脸上依然挂着笑,“你帮我看着,我不听话你就骂我。”
“我骂你管用吗?”何坚瞪着他,“你哪次听我的了?上次让你戒烟,你戒了吗?上个月让你少喝酒,你喝了吗?”
“那不是特殊情况嘛……”马云飞讪讪地笑。
“什么特殊情况?你就是管不住自己!”何坚越说越激动,声音都有些抖,“你要是早点听我的,能躺在这里吗?”
马云飞不说话了,只是笑着看着何坚,目光里带着一种说不出的温和。
王秀英站在门口,手里拎着一个保温桶。她穿着一件灰扑扑的棉袄,头用卡别在耳后,脸上带着疲惫,但神情还算镇定。看到高寒,她点了点头,轻声说:“高姐来了。”
欧阳剑平已经到了,坐在角落的椅子上,没有说话。她穿着一件藏蓝色的列宁装,头梳得一丝不苟,双手交叉放在膝盖上,坐姿端正,像一尊雕塑。她的表情很平静,看不出什么波澜,但高寒注意到,她的手指在微微颤抖。
高寒走到床边,在何坚让出的位置上坐下来。
马云飞伸出手,握住她的手。他的手很凉,骨节分明,手背上的青筋凸起,像是地图上的河流。但他的握力还在,紧紧的,像是怕她跑掉一样。
“高寒。”他叫她,声音很轻。
“嗯。”
“你替我去看看什刹海的海棠花。”他说,目光定定地看着她,“今年春天,我怕看不到了。”
高寒的心猛地一揪,像是被人狠狠攥了一把。
“你胡说。”她说,声音有些紧,“春天还早呢,你好好养着,到时候我们一起去。”
马云飞笑了笑,没有反驳。
“好。”他说,“一起去。”
高寒在医院待了一下午。
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期间护士来量了一次血压,送了一次药。马云飞吃了药,靠在床头,跟何坚斗了几句嘴,又跟高寒聊了一会儿天。他说起当年在上海的事,说起他们第一次见面时的情景,说起那些已经过去了几十年的往事,像是生在昨天一样清晰。
“你还记得吗?”他说,“我第一次见到你的时候,你穿着一件蓝色的旗袍,站在巷子口,手里拿着一本书。我当时就想,这姑娘真好看。”
“你当时可不是这么说的。”高寒笑着说,“你当时说的是,‘这位同志,请问霞飞路怎么走?’”
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