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第1章 不可能的自杀及谋杀（第1页）

圣米拉多的阳光总毒辣得像强酸，上午1o点就已经让柏油路面在热浪中扭曲，空气里甚至能闻到焦味。

老福特的冷气开到了最大，却依然无法完全隔绝挡风玻璃外那股蒸腾的热浪。车载广播里正播放着少女偶像艾薇拉的洗脑神曲《海妖之吻》。

“甜蜜的毒药……咬一口……相拥到死……也是天堂……”

甜腻过头的歌声，混合着那种刻意营造出的、少女娇喘，在狭窄的车厢里回荡。

克莱尔·莫雷蒂皱了皱眉，伸手想关掉，但手指悬在旋钮上又停住了。

这歌像病毒。

关掉这台收音机，它还是会从隔壁那辆敞篷跑车、从路边热狗摊的蓝牙音箱、从这座城市的每一个毛孔里渗进来。

它成为了这座城市的背景白噪音。

关掉它，也无济于事。

她猛打方向盘，车轮碾过精心铺设的鹅卵石路面，出一阵刺耳的摩擦声，猛的刹停在一栋极简主义风格的白色别墅前。

这里的空气里闻不到一丝贫穷的霉味，只有精心修剪的草坪散出的青草香，以及远处大海吹来的咸腥味。

还有一个不和谐的声音。

呕吐声。

她的搭档，马库斯·索恩，此刻正扶着那扇造价不菲的门廊，弯着腰，把早餐献给了一丛名贵的绣球花。

克莱尔推门下车，热浪裹着湿气瞬间把衬衫黏在后背上。她习惯性地用手肘确认了一下枪套的位置，皮鞋磕在石板路上，脆响。

“吐完了吗，大少爷？”她走到马库斯身后，没递纸巾，“看来警校的模拟现场还是太干净了，大少爷。”

马库斯直起身，脸色惨白，嘴角还挂着一丝呕吐物。

他用手背狠狠擦了擦嘴，他那条精心打理的丝绸领带狼狈地歪向一边，那双傲慢的眼睛此刻充满了惊恐。

“克莱尔……”他声音沙哑，喉结剧烈滚动了一下，“里面……妈的，你自己去看。”

克莱尔挑了挑眉，没再理会他，径直跨过警戒线。

“受害者信息。”她一边走，一边戴上乳胶手套。

“安娜·杜波依斯，27岁，州立大学文学院法语讲师。”马库斯深吸一口气，跟上她的步伐，语极快地汇报，仿佛这样能驱散脑海中的画面，“清洁工早上九点来打扫卫生时现的尸体。这是……她的房子。”

推开厚重的橡木门。

玄关整洁得令人指。没有被踢坏的门锁，没有打碎的花瓶，地毯平整得像刚用蒸汽熨斗熨过。

秩序。这就是最糟糕的那种现场。

没有打斗，没有翻找。这意味着凶手不是为了钱，也不是为了冲动杀人。最简单直接的犯罪原因被排除了。

“简单案子从来轮不到自己。”

克莱尔走进书房。上午的阳光透过百叶窗的缝隙，像金色的刀片一样切入室内，将尘埃照得纤毫毕现。

然后在视线的尽头，她看到了那个“受害者”。

如果忽略这是现实，这画面几乎美的像是一幅古典油画。

安娜·杜波依斯坐在波斯地毯上，背靠沙。象牙白真丝衬衫扣子扣到了下巴，禁欲而端庄。

轻薄的真丝面料在重力作用下紧紧贴附着她的身躯，勾勒出胸前那对丰满且沉重的弧度。

视线向下，是一双修长圆润的惨白大腿，完全敞开，呈现出一种绝对服从的m字形。

而在那双腿之间，是一片猩红。

一个冰冷的金属扩阴器撑开了她的私处，像一个钢铁巨口，无情地展示着内部的一切。

安娜的双手向前伸着，掌心死死地攥着一根细长的金属杆。杆头精巧的手术钩，正钩住了一团从她体内拖拽出来的、暗红色的肉球。

那是她的子宫。

它像一朵盛开的、滴血的曼陀罗花，被主人亲手从身体的深处献祭到了阳光下，悬在半空中。

即使已经死亡，安娜的手依然紧紧握着那根钩子，维持着这个向外拉扯的姿态，仿佛那是她生命中最重要的使命。

克莱尔的视线艰难地移向死者的脸。

没有痛苦。

没有恐惧。

那是一张美得近乎虚幻的脸庞，完美得没有任何瑕疵，仿佛天使。

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