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第12章 星落无声（第3页）

“这画里……有人在喊救命。”

阿欣的瞳孔骤然放大，呼吸在那一刻停滞了。

老黄伸出那双粗糙得如同树皮般的手，指了指画布上那一片最深沉的蓝色漩涡，又指了指漩涡中心那一点微弱得几乎要熄灭的金色。

“也有人在唱圣歌。”老黄轻轻叹了口气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如惊雷炸响，“姑娘，画这画的人，心很干净。太干净了……她在燃烧自己，想给这个黑漆漆的夜里点一盏灯。她疼，很疼，但她没喊疼，她在替那些在黑夜里走路的人喊疼。”

眼泪，毫无预兆地从阿欣的眼眶里涌了出来。

决堤一般。

这么多天来的委屈、屈辱、恐惧，在这一瞬间全部崩塌。她死死咬着嘴唇，不让自己哭出声来，身体却控制不住地剧烈颤抖。

懂了。

终于有人懂了。

不是那些高高在上的评论家，不是那些附庸风雅的富豪，而是一个看大门的保安，一个在这个光鲜世界里处于最底层的“灰尘”。

老黄看着眼前这个哭得浑身抖的女孩，眼中闪过一丝不忍。

他并没有像长辈那样去拍她的肩膀，而是恪守着某种界限，微微侧过身，挡住了那边投来的几道好奇的目光。

他转过头，看了一眼周围那些背对着画作、正举杯欢笑的名流们，那双原本有些浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝如刀锋般锐利的寒光，但转瞬即逝，重新归于一种深沉的悲悯。

“别难过。”老黄低声说道，语气里带着一种看透世情的苍凉，“瞎子看不见光，不是光的错。”

他指了指那些衣冠楚楚的人群，嘴角勾起一抹极淡的、似是嘲讽又似是无奈的笑意“你看看这一屋子的人，衣服都很贵，鞋子都很亮，可他们的眼……都瞎了。他们只看得到画框上的金箔，看得到标签上的价格，却看不到画里的魂。在这屋子里，只有这幅画是活的，而他们……”

老黄停顿了一下，声音低得像是一句谶语“……都是死的。”

阿欣泪眼朦胧地看着老黄。

她看着他那身廉价的、甚至有些滑稽的制服，看着他袖口磨出的线头，又转头看了看远处那位正在高谈阔论、掌握着艺术圈生杀大权的评论家。

一种巨大的、荒谬的、撕裂般的痛苦，从她的心底升起，瞬间吞噬了刚才那短暂的慰藉。

她笑了起来。

那是一个比哭还要难看的笑容，凄惨，绝望，透着一股令人心惊的疯狂。

“谢谢你，大叔……真的谢谢你。”阿欣一边流泪一边笑，“至少证明了，她没疯，我也没疯。”

她低下头，看着自己的双手。

这双手，为了办这个画展，为了让妹妹的画挂在这里，曾经抚摸过多么肮脏的东西，曾经在“六号公馆”的那个恶魔面前如何卑微地乞求，曾经如何将尊严碾碎了吞进肚子里。

而现在，她得到了认可。

来自一个保安的认可。

“可是大叔……”阿欣抬起头，那双原本还有一丝光亮的眼睛，此刻正一点点地灰暗下去，如同燃尽的死灰，“这才是最可悲的，不是吗？”

她向着那群名流伸出手，手指在虚空中虚弱地抓了一下，仿佛想要抓住什么，却只抓住了满手的虚空。

“为什么只有你能看见？为什么只有你这个……”她哽咽了一下，没有说出那个词，但意思已经无比残忍地摆在了两人面前，“为什么看得见真理的人，手里没有章？而那些手里握着章、握着话语权、能决定人生死的人……却都长了一双瞎眼？”

老黄沉默了。

他看着面前这个濒临崩溃的女孩，那张苍老的脸上露出了一种深深的无力感。

作为“观察者”，作为神圣力量在这个维度的投影，他看过了太多这样的画面。

真理往往掌握在少数人手中，而这少数人，往往是沉默的、无权的、被边缘化的。

这是人类世界的顽疾，也是“恶魔”最喜欢的温床。

“有些东西，不是章能盖得住的。”老黄试图最后一次劝慰，虽然他也知道这语言是多么的苍白，“姑娘，你妹妹的画，已经留在时间里了。不需要他们承认，它本身就是价值。你的心若定了，他们便伤不了你。”

“心定？”

阿欣惨笑着摇了摇头，眼泪已经干了，只留下两道斑驳的泪痕划破了精致的妆容。

“大叔，心定救不了人。心定换不来Icu的床位，心定买不起这展厅的一分钟，心定……甚至不能让这幅画在明天不被扔进垃圾桶。”

她缓缓直起身子，那股刚才还支撑着她的脆弱的“纯粹”，此刻彻底破碎了。取而代之的，是一种令人胆寒的、如死水般的平静。

她明白了。

在这个规则扭曲的世界里，清白是无用的，才华是廉价的。

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