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他太了解这种状态了,创作枯竭时的自我怀疑,像是突然坠入一个真空的泥潭,四周无声,却沉重得无法呼吸。
尤其是对她这样将写作视为生命出口的人而言,这种停滞会产生一种自我怀疑,怀疑自己是不是还能够创作。
曾几何时,他也是这样的,不断否定自己,写不出任何东西,什么都吃不下,甚至有点想要逃避。
他走过去,没有开更多的灯,只是坐到她身边,沙发微微下陷,他伸手,轻轻抚摸着她的头发,指尖穿过发丝,柔和地把她拉近自己。
“我的大作家,今天签完合同,就躲在这里spy蘑菇?”
他的声音刻意放得轻松,带着他特有的、有点奶的调子。
清颜终于动了动,把半张脸从膝盖里抬起来,眼睛有点红,但没哭,只是盛满了迷茫和恐慌,她看着他,声音闷闷的:“欧巴……我写不出来了。”
她吸了吸鼻子,试图说得更清楚些,那种恐惧需要被具象化才能稍微缓解:“不是没有想法,是……是感觉不对了,我的手放在键盘上,脑子里是空的,或者塞满了别的东西,就是没有我的故事,没有我的人物,他们好像……被吓跑了。”
她抓住他的手腕,力道有些紧,像是溺水的人抓住浮木:“我是不是做错了什么,所以他们就抛弃我了?”
权至龙安静地听着,没有打断,直到她语无伦次地说完,才反手握住她冰凉的手指。
“阿尼呀,”他摇头,语气肯定,“不是抛弃,只是迷路了。”
他把她揽进怀里,让她靠在自己肩上,下巴轻轻蹭着她的发顶,“你的世界还在那里,只是你今天为了保护它,打了太久太累的仗,暂时找不到回去的路了,这很正常的,恰给呀,你还是那个最懂他们的人啊。”
他想起自己,如果那个时候也有人这么温柔地对待他,这么安慰他,他也会好受很多的吧。
他的来时路,不想她经历一遍,也许他不能在创作上帮他很多,但是能告诉她一些自己的经验,这样她也能借鉴一下。
“那要怎么办呢?”
她爬在他怀里小声问,汲取着他身上的温度,现在他身上这种甜滋滋的香水味道让她安心。
“休息。”他回答得简单,“暂时把它们都忘掉,明天太阳升起之前,这些都跟你没关系。”
他顿了顿,忽然想起什么,语气变得轻快了些:“饿不饿?我们叫外卖吧,吃你最想吃的那种垃圾食品,不看热量表,或者我煮拉面给你吃?虽然可能没你做的好吃。”
他试图用最日常、最微不足道的事情将她拉回地面,清颜怔了怔,似乎没料到他会说这个。
预期的安慰或许是“你会好的”或者“别担心”,而不是煮拉面。
看着她懵懂的表情,权至龙笑了,捏捏她的脸:“呀,作家ni,生活不只有写作,还有吃饭睡觉,先把你的胃填满,再慢慢找你的灵感,好不好?”
他站起身,朝厨房走去,真的开始翻找橱柜:“我记得我上次买了不少拉面来着……鸡蛋还有吗?要不要加芝士?”
看着他略显生疏却又异常认真的背影,清颜觉得突然就没有那么恐慌了,似乎被这琐碎而温暖的日常撬开了一丝缝隙。
前路依旧未知,但身边有人点起了一盏叫做“生活”的灯。
她慢慢松开抱紧自己的手臂,深吸一口气,空气中仿佛真的飘来了食物的味道。
或许,他是对的。
今晚,她不需要是一个作家,她只需要是那个被权至龙投喂的五岁大朋友。
灵感会回来的,她告诉自己。
苦难是创作的土壤,但爱才是让种子破土而出的力量。
而此刻,爱可能是来自权至龙的一碗冒着热气的、可能煮得有点烂的拉面。
她站起身,朝着厨房那个忙碌的身影走去。
“欧巴,鸡蛋我来煎吧。”
厨房的灯光比客厅昏暗一些,带着暖黄,权至龙正微微蹙着眉,研究着拉面包装袋上的说明。
他听到这句话,脸上顿时就有一种“得救了”的表情,他对于下厨这件事,确实有些生疏,他的生活里,更多是速食外卖或者工作人员打理好的餐食,自己动手的机会少之又少。
谈恋爱后,几乎每餐都是宝贝做的,他偶尔买点懒人厨房包,基本上要废三包出一包的那种。
“欧巴,你先烧水吧。”
“内~”权至龙乖乖应声,拿起烧水壶接水,动作倒是利落。
清颜打开冰箱,拿出鸡蛋和几片芝士,又找到一小把葱花,她系上围裙,权至龙很自然地走过来,帮她把手绕到后面系好带子,指尖不经意擦过她的后背,带来一点微痒的暖意。
水烧开的呜呜声很快充满了厨房。
权至龙撕开拉面包装,小心翼翼地把面饼放进翻滚的热水里,然后用筷子拨弄着,生怕它们粘在一起。
另一边油热后,清颜熟练地打下两个鸡蛋,滋滋的油香顿时间就跑满厨房,面很快煮好了,关火后,权至龙迫不及待地把芝士片铺在滚烫的面条上,看着它一点点融化。
她则撒上葱花,又滴了几滴芝麻油。
两碗热气腾腾的芝士拉面被端到客厅的茶几上,他们干脆席地而坐,背靠着沙发。
权至龙挑起一筷子裹着浓郁芝士和蛋花的面条,吹了吹气,迫不及待地送进嘴里,然后被烫得直吸气,却还是含糊地竖大拇指:“嗯!好吃!”
清颜看着他夸张的表情,也拿起筷子,小口尝了一下。确实,很普通的拉面,但因为他坐在身边吃得毫无形象,味道就变得格外不同。
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