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第3391章 数据的温度（第3页）

他想起詹姆斯说过的一句话——“搞动机的人，心里都有一道裂缝。这道裂缝永远不会愈合，但也不会扩大。它就在那里，提醒你，还不够好，还可以更好，不要停。”

戴维伸出手。“叶海，我跟你一起。”

叶海看着他，握住了他的手。

研所的夜，很深。戴维站在宿舍窗前，看着研所的楼。

灯火通明。那些窗户里透出的光，一格一格的，亮着，像蜂巢。

他想起远在弗吉尼亚的妻子和女儿。妻子该起床了，女儿该上学了。她们在做梦吗？梦到他了吗？

他不知道。他拿起手机，看了一眼时间。凌晨一点。妻子那边是下午一点。他犹豫了一下，没有打电话。不是不想打，是不知道该说什么。

说什么？说“我想你们”？说了，她们会哭。哭了，他也会哭。哭了，明天眼睛肿着，怎么去试验大厅？他把手机放回桌上。

明天，又是新的一天。

戴维来军垦城的第三个周末，终于被艾米丽拽出了宿舍。他在房间里闷了两天，看完了从华盛顿带来的所有技术资料，把faa的适航标准从头到尾翻了三遍，实在找不到第四遍的理由了。

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窗外阳光好得像假的，天蓝得不像话，连戈壁滩上的风都变得温柔了，不再像刀子一样割脸，而是像一把软毛刷子在脸上轻轻扫。

“去镇上走走。”艾米丽站在他门口，穿着一件白色的短袖t恤，牛仔短裤，运动鞋，头上戴了一顶草帽。

戴维不认识那顶草帽——是马师傅借给她的，他老伴的。马师傅的原话是：

“拿去戴，镇上日头毒，不戴帽子回来脱层皮。”

艾米丽接过来，戴上了，大小正合适。

戴维犹豫了一下，换了件干净t恤，跟着她出了门。

研所到镇上不远，走路一刻钟。路两边是高大的白杨树，叶子在风中哗啦啦地响，像无数只小手在鼓掌。

地上有影子，阳光从树冠的缝隙漏下来，在地上画出一片一片的光斑。艾米丽走在前面，步伐轻快，像一只刚出笼的鸟。戴维走在后面，慢悠悠的，像一只不太情愿出门的猫。

“你走快点。”艾米丽回过头喊。

“走那么快干什么？又不赶时间。”

“不赶时间也不能走这么慢。你看你，像老头。”

戴维加快了脚步，但还是比艾米丽慢。他不是走不快，是不想走快。

在华盛顿，他走得太快了。从办公室到会议室，从会议室到听证厅，从听证厅到国会山，从国会山到酒店，从酒店到机场。

他的生活是一张密密麻麻的行程表，每一个时段都排满了，排到他没有时间停下来想——我为什么要走这么快？

在军垦城，没有人催他，没有行程表，没有会议，没有电话。他的手机偶尔响一声，是妻子来的消息，问吃了没，睡了没，冷不冷，热不热。

他回一个字——吃了，睡了，不冷不热。消息出去，那边不再回复。

他知道妻子在忙，女儿在上学，没有人等他。不等人，就不用急。不用急，就走不快了。

镇子不大，主街也就几百米长。路两边是各种店铺——五金店、药铺、馕铺子、理店、杂货铺，还有一家卖家电的，门口摆着几个大音箱，放着刀郎的歌。

刀郎的声音沙哑，像戈壁滩上的风，听着听着，心就静了。

街上的人不多，稀稀拉拉的。有人骑着电动车从他们身边经过，回头看一眼，又骑走了。有人蹲在门口晒太阳，眯着眼睛打盹，嘴角挂着一丝不知道在想什么的笑。

有个维吾尔族老大爷坐在馕铺子门口，手里端着一碗茶，看到艾米丽走过来，冲她笑了笑，用生硬的普通话说了一句：

“馕，新出炉的，买不买？”

艾米丽蹲下来，看着那些馕。圆的，大的，小的，厚的，薄的，有的上面撒了芝麻，有的上面撒了洋葱碎，有的上面压了花纹，像一朵一朵盛开的花。

她挑了一个最大的，递给老大爷。老大爷用报纸包了，塞进一个塑料袋里，递给她。“五块。”

艾米丽掏出一张十块的，递过去。老大爷接过钱，在口袋里翻了半天，翻出一把零钱，一张一张地数，数了好几遍，确认对了，递给她。

艾米丽接过零钱，没有数，塞进口袋里。老大爷笑了，露出一口不整齐的牙齿，有黄的，有黑的，有缺的，但笑起来很好看。

戴维站在旁边，看着这一切。他看到老大爷数钱的时候，手指在抖。不是病，是老了。

老了的手都会抖，不抖的不是人手。他看到艾米丽接过零钱的时候，没有数，她知道老大爷不会少给她。

这种信任不是建立在合同上的，是建立在日复一日、年复一年的相处上的。

馕铺子在这里开了很多年了。老大爷在这里烤了很多年的馕了。他不需要骗人，骗人赚不到钱。不骗人，钱赚得慢，但稳。稳，就能做很久。

做很久，就成了这条街上的一部分。成了这条街的一部分，就没人想离开了。离开干什么？离开就没有馕了。没有馕的日子，不是日子。

他们沿着主街继续走。走到一家五金店门口，戴维停下来。橱窗里摆着一把镰刀，刀把是木头的，刀身是铁的，弯弯的，像一弯月亮。

戴维盯着那把镰刀看了好久，不知道在想什么。艾米丽走到他身边，也看着那把镰刀。

“你想要？”

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