8品小说

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第8章（第1页）

里面是那个旧的铁皮饼干盒。

他认得这个盒子，是林溪小时候用来装宝贝东西的。

许砚的喉结滚动了一下，指尖有些发颤地打开了盒盖。

映入眼帘的，是那些他熟悉又陌生的旧物。照片，金牌，他随手写下的便条……还有那个牛皮纸信封。

他抽出里面的素描纸。

一张，两张，三张……

看书的他，睡着的他，还有……笑着的他。

那张笑着的他，笔触格外温柔，却又带着某种小心翼翼的不确定，仿佛画者无数次描摹，却始终无法完美捕捉那个瞬间。

许砚看着画纸上那个被林溪用铅笔精心勾勒出的、带着笑意的自己，心脏像是被什么东西狠狠撞了一下，闷闷地疼。

他一直以为，林溪是他的影子，是他喧嚣世界里一片安静的净土，是他可以全然信任、无需回报的存在。

直到此刻，看着这些藏在铁盒深处、承载了十几年心事的画稿，他才恍然惊觉——

原来那片净土之下，早已岩浆奔涌。

原来那个安静陪伴的影子，有着如此灼热而沉重的目光。

而他，却一直背对着那片目光，一无所知，或者说，刻意忽略。

手机从无力松开的手中滑落，掉在地毯上，发出一声闷响。

许砚缓缓蹲下身，靠在林溪房间的门框上，抬起手，遮住了刺痛的眼睛。

窗外，雨还在下。

而这一次，空寂的房间里，连那个会为他留一盏灯的人，都没有了。

林溪发烧

雨声未停，敲打着这间空荡屋子唯一的窗，单调又固执。

林溪是被冻醒的。

意识回笼的瞬间，率先感知到的是刺骨的冷。浑身湿透的衣服像一层冰壳子紧贴着皮肤，地板传来的寒意透过薄薄的衣料直往骨头缝里钻。他动了动僵硬的手指，关节发出细微的“嘎吱”声，带着一股酸麻的疼。喉咙干得发紧，像被砂纸磨过，每一次吞咽都带着灼痛。

他挣扎着想坐起来，却浑身乏力，脑袋沉得像是灌了铅，一阵阵发晕。摸了摸额头，触手一片不正常的滚烫。

他扯了扯嘴角，想自嘲地笑一下，却连牵动嘴角的力气都没有。真是够狼狈的。告白失败，深夜淋雨，现在又孤零零病倒在这个连张床都没有的出租屋里。还有比这更惨的吗？

窗外天光未亮，依旧是一片沉郁的灰蓝色。雨势似乎小了些，但淅淅沥沥的声音依旧不绝于耳，更衬得这屋子死寂得可怕。

他扶着冰冷的墙壁，勉强站起身，眼前一阵发黑，不得不靠在墙上缓了好一会儿。湿衣服粘腻地贴在身上，难受得要命。他踉跄着走到那几个堆在客厅中央的纸箱前，找出一个装着日常衣物的箱子，费力地打开。

手指因为寒冷和虚弱而有些发抖，他摸索着拿出一套干净的睡衣，动作迟缓地开始替换。脱下湿冷的衬衫时，冰冷的空气激得他起了一层鸡皮疙瘩，身体控制不住地打了个寒颤。

换好干爽的衣物，感觉稍微好了一点，但那股从内里透出来的寒意和头晕目眩却丝毫未减。他环顾四周，空荡荡的客厅连张椅子都没有。他最终只能再次靠着墙壁，滑坐在地上，扯过旁边一个装着杂物的纸箱，权当靠背。

胃里空得发慌，隐隐作痛，但他没有任何食欲，也不想动弹。手机还关着机，他也没有勇气打开。

一开机，会看到什么？

许砚的未接来电？还是……什么都没有？

哪一种可能性，都让他感到窒息。

他闭上眼，将滚烫的额头抵在屈起的膝盖上。身体内部像是在进行一场拉锯战，一阵阵发冷，又一阵阵燥热。意识开始有些模糊，耳边似乎出现了幻听，好像又听到了昨晚许砚那带着酒气和冷意的质问。

——“你凭什么说走就走？”

就凭我再也受不了，看着你站在我看得见却够不着的地方。

就凭我再也受不了，那份见不得光的心思日日夜夜地啃噬着我。

就凭我……累了。

他蜷缩在冰冷的地板上，昏昏沉沉地想着。身体的热度越来越高，像是一把火从内部烧起来，烤得他口干舌燥，嘴唇干裂。他想喝水，但看着几步之遥的厨房，却连站起身的力气都凝聚不起来。

他迷迷糊糊地想着，意识逐渐被高热和疲惫拖入一片混沌的黑暗。

另一边，许砚几乎一夜未眠。

林溪关机了。这个认知像一根冰冷的针，反复刺扎着他的神经。他坐在客厅的沙发上，面前的烟灰缸里已经堆满了烟蒂，空气中弥漫着浓重呛人的烟草味。胃部的疼痛一阵紧过一阵，但他毫无理会的心思。

他试图处理邮件，试图看财报，试图用工作填满这突如其来的、令人心慌的空隙。但屏幕上密密麻麻的文字和数字，全都扭曲变形，最终都汇聚成林溪那张带着泪痕、决绝离开的脸。

还有那些画。

他鬼使神差地又走进了林溪的房间，拿起那个铁皮盒子，将里面的素描一张张摊开在床铺上。

看书的他，眉宇间是惯常的专注和一丝不易察觉的疲惫。

睡着的他，敛去了所有锋芒，显得有些难得的柔和。

还有那张笑着的他……许砚盯着那张画，努力在记忆里搜寻，自己是否真的曾经露出过这样……可以被称之为“温柔”的笑容？为什么他毫无印象，而林溪却能将这个瞬间，如此珍重地、一遍遍地描绘下来？

每一笔，每一划，都像是无声的诉说，沉甸甸地压在他的心上。

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