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第112章 黄昏起调（第1页）

第二天晚上六点，我再一次走进这里。

天色刚擦黑，王府饭店一带的霓虹已次第亮起，冷白与暖黄交织，把冬夜的风都染得暧昧。和平hoe厚重的绒布门帘一掀，暖气混着香水、雪茄与淡淡酒气扑面而来——那是我已熟悉到骨子里的味道。

大厅中央的水晶吊灯光线柔漫，洒在光可鉴人的大理石地面上。卡座半隐在暗色绒布隔断后，深棕皮沙的边角被岁月磨得泛出温润的光泽。几桌早到的客人已落座，低语声压得很轻。舞台上乐队刚就位，萨克斯试了几个音，慵懒沙哑的调子漫开，衬得空间更静、更慢，也更藏得住心事。

走廊里，服务员脚步轻得几乎无声，托盘上的酒杯碰出细碎清响。我熟门熟路换好工服，头一丝不苟地挽起，露出清瘦的脖颈。脸上依旧是淡得几乎看不见的妆，只在唇上点了极浅的豆沙红。不笑时，整个人像覆着一层薄冰，不伤人，也不易靠近。

我们换好衣服，两侧小妹站成一排，等待客人到来。我是新来的，排在最后一个——第四十号。领班扫过我一眼，微微点了点头。

客人陆续到场。前面的小妹跟着人进了包厢。很快，昨天那几位客人也到了。领班便把我派进昨晚那间包厢。

像是重复，又像是注定。

包厢里烟味淡了些，音乐换成慵懒的蓝调。我刚给杯壁续上半圈冰块，就看见主位上的男人抬手，轻轻推开了黏在他肩头的小姐。

动作不大，却带着不容分说的距离感，干净利落。

那是整晚话都不多的男人，三十岁上下，京腔含在喉间，不张扬，不咋呼。深色立领外套料子看着普通，却挺括有型。周身没有暴户的浮躁，也没有酒桌上的油腻，低调得像藏在霓虹背后的影子。

我扫过一眼，心里便有数——这种人，是真正能做主的。话少，眼神稳，气场沉。

上完酒，我按规矩退到角落，坐在矮矮的黑色小墩子上，腰背挺直，不说话，也不东张西望，只安安静静待着，像一株不会打扰人的植物。

他忽然抬眼，目光落在我身上，声音不高，却清晰穿过音乐：“小妹，点歌。”

我立刻起身走过去，指尖落在点歌屏冰凉的按键上。“先生，您点什么？”

“黄昏。”

两个字，京腔轻淡，嗓音低沉干净，比包厢里任何一伴奏都好听。

我手指没停，几乎是条件反射般敲下歌名、歌手、原唱版本——周传雄的《黄昏》，那两年大街小巷都在放，夜场里更是常客，我闭着眼都能输对编码。

没几秒，前奏缓缓淌出。钢琴沉落，弦乐一拉，整个包厢的喧闹都淡了下去。

他没拿话筒架，只随手拾起无线麦，指节修长，握得稳。没看屏幕，像是歌词早刻在心里。开口第一句，就让我微微顿了顿。

不是跑调的嘶吼，不是敷衍的哼唱。是真会唱，气息稳，情绪准，带着点沙哑的温柔，把《黄昏》里的落寞与克制唱得恰到好处。我站在一旁，竟忘了动——第一次这么近、这么完整地听人唱现场，比耳机里、舞台上的都要动人。

一整晚，他没点别的，翻来覆去几乎都是小刚、游鸿明的全是苦情又深情的慢歌，旋律一出来，我就知道下一该点什么。

我不由得多看了他几眼。

不丑，甚至称得上周正。眉眼干净，鼻梁利落，身高不矮，肩背挺直，看得出常年在意身形，没有中年男人常见的肚腩。整个人精神、利落，不张扬，却自带一种让人安静下来的气场。衣着普通，没有大金链子，没有亮面皮鞋，低调得让人猜不透身份，可举手投足间的松弛，又明明白白写着——他习惯了被人围着，却从不属于这场喧闹。

我坐在小墩子上，目光轻轻落在他握着麦的手上，又飞快移开。不冒犯，不刻意，只是纯粹地，被这歌声和这人多留了一眼。

他唱到副歌时，偶尔会偏头看向窗外。隔着厚重窗帘，仿佛能看见王府饭店冷白的灯光，看见长安街尽头沉下来的夜色。灯光落在他侧脸，明暗交错，看不出情绪，只觉得孤单。

我心里轻轻一动。

这样的男人，看着不像结了婚的。

没有婚戒，没有刻意藏起的痕迹，没有接到家里催促的电话。一整晚安静唱歌，推开身边的热闹，只守着几老歌，像在等什么，又像在躲什么。

一曲终了，包厢里有人起哄叫好。他只是淡淡笑了笑，把麦放下，端起酒杯抿了一口。目光再次扫过来，落在我身上时，顿了半秒。

我立刻站起身，垂着眼，声音清清淡淡：“先生，还要点歌吗？”

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