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第107章 哑铃（第1页）

老人伸出那件袖口都磨得亮的旧袍子，拿袖口在盒子上胡乱擦了几下。

积年的灰扑索索往下落，有些沾在了他的前襟上。

他掀开盒子，里面垫着一块褪了色的红绒布，颜色旧得都了褐。

布上安安稳稳躺着一枚铜铃，约莫有婴儿拳头那么大。

那铃铛样式老，不是如今时兴的样。

铃身上刻着一层叠一层的云头纹，那纹路绕着弯子转，刻得精细得很，一看就不是普通匠人能有的手艺。

只是通体颜色暗沉沉的，像是蒙着一层擦不掉的陈年油泥，半点光亮也没有，死气沉沉的。

“就这个了，‘哑铃’。”老人伸出一根枯瘦的手指，点了点那枚铃铛，把嗓音压得低低的，带着一股子神神秘秘的劲儿，“是个老物件，就是……有点邪乎。”

他抬眼瞅了瞅北忘，又飞快地扫了一眼门口站着的南灵，这才接着往下说，声音更低了，好像怕被什么听见似的。

“老陶匠——几十年前，咱这镇上顶顶好的铜匠——他的魂儿，都说就附在这上头。”

他告诉北忘，镇上老辈人都是这么传的。

说那老陶匠临死前，心里头憋着一股劲儿，一口念头没散干净，那魂儿就飘飘悠悠，附在了这最后一枚、也是他自个儿最得意、最称心的铃铛上。

打那以后，这铃铛就再也摇不响了，成了个哑巴。

人都说，老陶匠这是在等呢，等着他的心事了的的那一天。

“都讲啊，他是在等个什么物件，再不济……就是在等个什么人。”老人说完了这番话，像是费了不少精神，张开嘴打了个长长的哈欠，露出里头几颗黄的残牙。

北忘没吭声，伸手从盒子里取出了那枚铜铃。

铃铛入手冰凉，沉甸甸的，那寒意顺着指尖就往骨头缝里钻。

他翻来覆去地看，指头肚细细摸着铃身上那些繁复的云纹刻痕，刻痕的沟沟缝缝里也填满了同样的黑泥。

里头那截铃舌就那么悬着，轻轻晃动铃身，也听不见半点声响，果然是个哑的。

“怎么个邪乎法？”北忘抬眼问那老头，手里还掂量着那枚哑铃。

老头把烟袋锅子又凑到嘴边吸了一口，烟雾慢腾腾地吐出来。“说不清，”

他摇摇那花白的脑袋，“摆在这儿有些年头了，也有些人来看过，嫌它不响，又嫌那传闻听着膈应，都没要。可夜里……有时能听见点儿动静。”

他顿了顿，混浊的眼睛往四下里扫了扫，好像那黑影里就藏着什么。

“不是铃铛响，是别的声儿，像有人叹气，又像是拿着锉刀在磨东西，细细索索的。铺子里就我一人守着，你说，不是它，还能是哪个？”

北忘把铃铛举到耳边，仔细听了听，里头只有一片死寂。

他又催动丹田里那点微薄的内息，凝神去体会。

这一下，却觉得那冰凉的铃身里头，似乎真盘着一丝极微弱、又极沉滞的念头，粘稠得化不开，分辨不清楚，只让人觉得心里头一阵堵。

站在门口的南灵，不知什么时候已经悄没声息地挪近了几步。

她那空茫的眼神，落在那枚暗沉的铜铃上，停留了许久。

她那双眼睛里，极难得地，有了一丝极细微的变动，只一闪就没了，快得让人以为是眼花了。

“老陶匠……”北忘沉吟着，手指无意识地敲着柜台那斑驳的台面，“他等的，究竟是个什么？”

“那谁晓得，”老头把烟锅在鞋底上磕了磕，砰砰响，

“年月太久了，记得这事的老家伙都没剩几个了。只恍惚听人提过一嘴，说他好像是在等一件……一件他没能打成的东西？又或者，是在等一个他没能等到的人？含糊得很，作不得准。”

北忘不再问话，只是低头看着掌中的哑铃。

铺子里一时静了下来，只听见老头吸烟袋时“吧嗒吧嗒”的轻响，还有高处那小窗洞外，偶尔传来的、极遥远的街市上的人声，闷闷的，像是另一个世界的事。

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