8品小说

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不是生气，不是抗议，就是……看不下去了。

但大多数人还留着。

留下的人开始唱歌。

先是零星几个人唱《歌唱祖国》，然后像传染病一样扩散开来，最后整个看台都在唱：

“五星红旗迎风飘扬——”

“胜利歌声多么响亮——”

“歌唱我们亲爱的祖国——”

“从今走向繁荣富强——”

歌声从一开始的哽咽、跑调，到后来变得整齐、响亮，甚至带着一种破釜沉舟的悲壮。

唱着唱着，很多人都哭了。

我旁边的北京大爷老泪纵横，还在扯着嗓子唱：“越过高山——越过平原——”

前排那个戴眼镜的年轻人搂着同伴的肩膀，一边哭一边唱。

那对四川小情侣抱在一起，女孩哭得妆都花了。

我也在唱，眼泪不知什么时候流了满脸，混着脸上的油彩，估计难看死了，但谁在乎呢？

比赛的最后二十分钟，成了大型合唱现场。

中国队还在拼，球员们跑到抽筋，摔倒了爬起来继续抢。巴西队似乎也被这种氛围触动，踢得不再那么戏谑，开始认真倒脚控制节奏。

终场哨响。

4：0。

没有奇迹。

球员们瘫倒在草地上，有人用球衣蒙住了脸。巴西队员走过来，挨个和中国队员握手、拥抱。罗纳尔多拍了拍江津的肩膀，卡洛斯抱了抱范志毅。

看台上的歌声停了。

大家站着，鼓掌。

给球员鼓掌，给对手鼓掌，也给自己鼓掌。

掌声持续了很久，直到球员们退场，直到看台灯光逐渐调暗。

散场时，人群沉默地往外涌。

没有了来时的喧闹和激昂，只有疲惫的脚步声和偶尔的抽泣声。

出口处，那个东北大哥的喇叭还没关，发出刺耳的电流声。他随手把喇叭扔进了垃圾桶，“咚”的一声。

“哥，喇叭不要了？”同伴问。

“不要了。”大哥声音沙哑，“吹牛逼的玩意儿，没啥用了。”

我随着人流走到地铁站，周围都是中国球迷，但没人说话。车厢里挤得满满当当，却安静得可怕。

我旁边的座位上，一个四十多岁的男人突然开口，带着浓重的山东口音：“俺儿子今年八岁，学足球两年了。来之前，他跟俺说：‘爸，你去给中国队加油，等我长大了，我带中国队赢巴西。’”

他顿了顿，抬手抹了把眼睛：“刚才比赛完，俺给他发短信，说输了，零比四。他回俺：‘爸，那我以后不带中国队了，我带巴西队行不？’”

周围几个人都看过来，眼神复杂，想笑又觉得不太好笑。

“老少爷们儿，姐妹们，咱们今天确实输了，输得挺惨。”

“但咱们也赢了。”他提高了音量，“咱们赢在哪儿？赢在四十四年第一次站上这个世界杯的舞台！赢在跟世界冠军真刀真枪踢了九十分钟！赢在咱们几万人今天在这儿，没一个人骂街砸东西，咱们唱着歌给他们鼓掌送他们下场！”

“咱们中国足球是弱，是让人憋屈，但这就是咱们的球队！再差也是咱们的！”

“下一场对土耳其，咱们还来不来？”

车厢里安静了几秒。

然后，零零星星的声音响起：“来。”

“来！”

“肯定来！”

声音越来越大，最后汇聚成一片：“来！！！必须来！！！”

“对，得来，孩子考试没考好，当家长的能扔下不管吗？不能，咱得来，给他们撑腰，告诉他们：输了不怕，回家练，下回再来！”

604

回到首尔的酒店，已经深夜了。

科琳娜和孩子们还没睡，在等我。

“怎么样？”科琳娜小心地问。

“输了，0比4。”我脱掉外套，瘫在沙发上，“但……挺好的。”

“挺好？”她不解。

“嗯。”我看着天花板，“就是觉得，能亲眼看到他们站在那个场上，跟巴西踢一场，哪怕输了，也挺好的。”

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