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第117章 石屋囚徒（第1页）

黑暗。

粘稠的、仿佛有重量的黑暗，包裹着他。

意识像沉在冰冷湖底的石头，时而被暗流推着翻滚一下，露出一点模糊的感知，随即又被无尽的疲惫和脱水带来的灼烧感拖回深处。

他似乎在移动，又似乎一直停留在原地。

耳边有风声，有人声的低语，有金属轻微的碰撞，但这些声音都隔着一层厚厚的棉絮，扭曲而遥远。

“……水……”

一个音节，干涩得像两片砂纸摩擦，从他喉咙深处挤出来。

连他自己都几乎听不见。

但喉咙里、口腔里、甚至五脏六腑里那种被火燎过般的焦渴，却无比真实，真实到压过了伤口的钝痛和精神的混沌。

“……水……我要水……”

声音大了一些，带着濒死之人的本能祈求。

有冰凉的东西触碰到了他的嘴唇。

是容器粗糙的边缘。

然后，甘冽的、带着一丝清甜气息的液体流了进来。

那感觉如此美妙，仿佛干裂大地上降下的第一滴雨，瞬间激活了他身体每一个渴求的细胞。

他猛地伸手想去抓住那容器，想要更多，更快地吞咽。

一只沉稳有力、带着厚茧的手握住了他的手腕，阻止了他贪婪的动作。

“慢点，小子。你缺水太多，喝急了会要命。”一个声音在他头顶响起，不高，带着某种军人特有的、不容置疑的口吻，但并不凶恶。

清凉的水依旧缓慢地、持续地流入他的口中，滋润着他干裂的唇舌和冒火的喉咙。

哈涅尔勉强控制住自己想要鲸吞的欲望，配合着那人的节奏，小口小口地吞咽着。

随着生命之源的注入，沉重的眼皮似乎也找回了一点力气。

他缓缓睁开了眼睛。

最先映入眼帘的，是低矮的、由粗糙灰白色岩石砌成的拱形屋顶。

屋顶中央悬挂着一盏铁质的油灯，灯芯燃烧着稳定的昏黄光芒，将柔和的光晕投射下来。

空气里弥漫着干燥的岩石、灯油、草药，还有一种……干净皮革和金属保养油混合的味道。

他躺在一张简陋但还算舒适的木床上，身上盖着一件厚实的、灰色的羊毛毯子。

伤口似乎被重新处理过，包扎着干净的亚麻布条，传来清凉草药膏的触感。

视线下移，他看到了声音的主人。

一个男人，正站在床边，手里拿着一个粗糙的陶碗，里面还剩半碗清水。

他大约四十岁上下，面容瘦削而刚毅，如同被风沙和岁月雕琢过的岩石，皮肤是常年日晒风吹后的古铜色，额头和眼角刻着深深的皱纹。

他的头是深褐色的，剪得很短，鬓角已有些灰白。

最引人注目的是他的眼睛，是那种在边地战士身上常见的、锐利而冷静的灰蓝色，此刻正平静地审视着哈涅尔，仿佛在评估一件刚被拖回营地的、受损的装备。

他穿着一身洗得白的刚铎军绿色束腰上衣和深棕色长裤，外罩一件无袖的、看起来相当结实的深色皮甲，皮甲上没有任何表明军阶的徽记，但磨损的痕迹和保养良好的状态，无声地诉说着主人的身份。

一个刚铎军人。

而且是常年在边境活动的、经验丰富的战士。

哈涅尔张了张嘴，想说话，喉咙却只出一声沙哑的嗬嗬声。

他指了指陶碗。

那男人似乎明白了他的意思，再次将碗边递到他唇边，让他喝下最后几口水。这次哈涅尔克制了许多，慢慢咽下。

清水仿佛带着魔力，进一步驱散了脑海中的迷雾和身体的沉重感。

“我……我们在哪？”哈涅尔终于能出连贯的声音，虽然依旧嘶哑难听。

“依希利恩。北坡哨所。”男人的回答简洁明了。

他将陶碗放在床边一张同样简陋的木桌上，拉过一张木凳坐下，双手随意地搭在膝盖上，灰蓝色的眼睛依旧没有离开哈涅尔的脸。

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