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第502章 钢筋上的指纹（第1页）

九点刚过，太阳就毒辣辣地砸下来，晒得地上冒烟。

于龙从值班室晃出来，眼睛还涩着，看东西带重影。昨晚盯监控到凌晨三点，孙队长硬把他推回去睡的，说不睡明天人得废。他揉了揉太阳穴，沿围墙根往材料区走，步子拖得沉。大黄从窝里窜出来，尾巴摇得跟扫帚似的，啪嗒啪嗒打在他裤腿上。

走到东墙拐角，于龙猛地停住了。墙外头有动静。不是风吹塑料袋，不是野猫窜过去——是人的呼吸声，很轻，但很近，近得隔着一层砖贴在你耳朵边上喘气。大黄耳朵刷地竖起来，喉咙里出低沉的呜呜声，脊背上的毛一根根奓开。

于龙贴到墙根，墙上有个裂缝，前几天下雨泡松的，能看见外头。他把眼睛凑上去，屏住呼吸。

一个瘦小的身影蹲在垃圾堆旁边。男孩，十六七岁？看着更小。头乱得跟鸟窝似的，粘着碎草屑，脸上脏兮兮的，颧骨高得突兀。穿一件洗得泛白的蓝布褂子，袖子磨破了边，露出的手腕细得吓人。他正低着头翻垃圾，手指头黑乎乎的，指甲缝里全是泥。

翻到一个易拉罐，对着太阳晃了晃，塞进身边的蛇皮袋。又翻到一根锈铁丝，也塞进去。动作很专注，好像这堆垃圾里藏着什么宝贝。于龙看了大概一分多钟，心里慢慢沉下去。

这孩子太瘦了。肩膀窄得跟刀削的似的，锁骨从领口里凸出来，隔着薄薄的布都能看见形状。蛇皮袋比他人还大，鼓鼓囊囊拖在地上。他试着站起来，腿在抖，膝盖直打晃。不是冷的，这天气热得狗都吐舌头——是饿的。

于龙从墙后走出来，推开了铁门。门轴吱呀一声，在安静的后巷里响得格外刺耳。男孩猛地抬头——那眼神于龙后来记了很久，像受惊的兔子，瞳孔里全是恐惧。下一秒他抓起蛇皮袋就跑。跑了两步，腿一软，整个人栽在地上。蛇皮袋摔开了，易拉罐、塑料瓶、废铁丝哗啦啦撒了一地，有个易拉罐一直滚到于龙脚边。

于龙没追。他弯腰捡起易拉罐，看着男孩挣扎着爬起来又摔下去，膝盖磕在水泥地上，闷响一声，听着都疼。

“饿了吧？”三个字，语气跟问今天天气似的。

男孩僵住了，像被点了穴。他慢慢转过头，那眼神于龙认得——惊慌还在，戒备也在，但底下压着点别的东西。那种东西他太熟悉了，以前照镜子的时候见过。是绝望。

于龙走过去，弯腰把散落的东西一件一件捡起来，塞回蛇皮袋。捡得慢，动作轻，跟那天捧起掉进泥坑的小狗差不多。“别跑，我不赶你。”男孩没说话，嘴唇抿成一条线，死死盯着于龙的手，好像那双手随时会变成拳头。

“工地食堂有饭，跟我来。”

男孩接袋子的手在抖。那手瘦得跟鸡爪子似的，青筋凸起，指节粗大——不是育的问题，是长期干重活磨出来的。他才多大？十六？这双手像四十岁人的。“我……”嗓子哑得像砂纸磨铁皮，“我不偷东西，我就是……”

“捡点废铁是吧？我知道。先吃饭，吃完饭再说。”男孩低下头，肩膀轻轻抖了一下，幅度小得几乎看不出来。于龙转身往食堂走，走了几步回头，男孩还钉在原地。“走啊，米饭这会儿还热着，凉了就硬了。”男孩犹豫了三秒，跟了上来，隔着三四步的距离，像一只随时准备逃跑的野猫。

食堂里，小陈正在收拾碗筷。于龙推门进去，小陈抬头：“于总，您还没吃？我给您热——咦？”她看见男孩，愣住了。那孩子站在门口的光影里，瘦得脱了相，衣服挂在身上像挂在衣架上。

“热两个菜，多盛点饭。”

小陈看了两秒钟，什么也没问，转身进了后厨。她在工地食堂干了三年，知道什么时候该闭嘴。男孩站在门口不敢往里走，低头看自己脚上的解放鞋——全是泥，鞋底磨得快穿了。他试着踩了一步，瓷砖上留了个黑印子。他看着那个印子，往后退了一步，像犯了什么大错。

“进来，坐。”于龙拉了把椅子。男孩磨蹭了几秒，弯腰脱了鞋，光着脚走进来。于龙瞥了一眼——脚底板有血泡，好几个，磨破了，黏糊糊地和袜子粘在一起。他看见了，没说。

小陈端上来两大碗米饭，堆得冒尖，一盘红烧肉，一盘炒青菜，一碗鸡蛋汤。肉还热着，油光光的。男孩盯着那盘肉，喉结上下滚了一下，动静大得于龙隔着桌子都听见了。

“吃。”于龙把筷子递过去。

男孩接筷子的手还在抖。他端起碗扒了一口白饭，然后整个人就不停了。筷子插进肉里，三块一起夹，塞进嘴里，腮帮子鼓得跟仓鼠似的，嚼两下就往下咽。饭粒掉在桌上，捡起来吃了。嘴角流出来的菜汁，用手背蹭一下，舌头跟着舔手背。小陈站在后厨门口，拿围裙擦手，擦着擦着眼眶就红了。于龙没吃，坐在那儿看着，点了根烟。

男孩干完一碗饭，把菜盘子刮得干干净净——筷子横过来把汤汁都刮起来舔了。鸡蛋汤咕嘟咕嘟灌下去，碗底剩的蛋花用手指头刮了刮嘬干净。放下碗，两只手规规矩矩放在膝盖上，低着头，耳朵通红。

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于龙弹了弹烟灰：“叫啥？”“小勇。”“多大了？”“十六。”于龙看了他一眼，这身板说十三也有人信，个头倒有一米六几，但身上没二两肉。

“家里呢？”小勇不说话了，手指抠着桌沿，指甲盖都抠白了。于龙等了一会儿，也不催。“爸妈呢？”“……走了。”声音很轻。“去哪儿了？”“妈跟人跑了，爸出去打工，三年没回来了。寄过一次钱，后来就没信了。”顿了顿，“跟奶奶住。”

“奶奶呢？”小勇抠桌沿的手指猛地停住了。“病了。”两个字从牙缝里挤出来，又硬又涩。“什么病？”“不知道。就是躺着，起不来床，咳嗽，喘不上气。我说带她看医生，她说不用，说费钱。”

“多久了？”“半个月了。”于龙把烟掐了，站起来：“走，看你奶奶。”

小勇家在城郊，老街深处一间平房。房子是老式的青砖房，墙皮剥落，窗户上糊着塑料布，风一吹哗啦啦响。门口堆着几捆废纸板，用麻绳捆得方方正正——是小勇捡的，码得整整齐齐。推门进去，霉味混着药味扑面而来。里屋床上，老太太蜷在那儿，盖着洗得白的碎花被子。头全白了，稀稀疏疏贴在头皮上，脸瘦得只剩骨头架子。闭着眼，呼吸很重，喉咙里像堵着东西。

小勇走到床边叫了声“奶奶”，声音轻得像怕吵醒她。老太太睁开眼，眼神浑浊，转了两圈才聚焦。“勇啊……”她的手颤颤巍巍摸上小勇的脸，那手跟枯树皮似的，“吃饭了吗？”“吃了。奶奶，有人来看你了。”

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