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第2章 叠彩调色（第12页）

至少，那是来自“外面”的声音，来自一个还关心她死活的人的声音。

总好过这无边无际的、能将人逼疯的寂静。

她翻了个身，面朝着素世那张巨大的、堆满昂贵文具和厚重书籍的书桌。

桌面收拾得异常整洁，仿佛昨夜那个在灯下书写的身影从未存在过。

只有那本深色的皮质日记本，静静地躺在桌面的正中央。

它合着，像一只沉睡的、守护着秘密的匣子。

烫金的边缘在昏暗的光线下，反射着一点幽微的、诱惑的光。

爱音的视线凝固在那本日记上。

昨夜素世书写时专注的侧影，那沙沙的、如同心弦拨动的笔尖声，还有那个落在唇上、轻得像叹息的吻……无数碎片在脑海中翻涌。

那本日记里，藏着什么？

是记录她这个“珍宝”每日的“状态”？

是写下那些扭曲的占有欲和所谓的“艺术灵感”？

还是……藏着那个在黑暗中颤抖哭泣、说着“怕”和“冷”的、她所不认识的素世？

好奇心，像一条冰冷的蛇，悄无声息地缠绕上来，带着一种危险的、近乎自毁的诱惑。

手腕上的链子“哗啦”一声轻响。

爱音坐了起来。

身体依旧酸软，但一种莫名的力量驱使着她。

她赤着脚，踩在冰冷的地毯上，一步一步，走向那张书桌。

链子的长度刚好允许她走到桌边，却无法绕到桌后。

她只能站在桌子的侧面，伸出手臂，指尖堪堪能够触碰到那本日记的封面。

深蓝色的皮质触手微凉，带着一种沉甸甸的质感。

爱音的手指在上面停留了片刻，感受着那细腻的纹理。

心脏在胸腔里沉闷地撞击着，一下，又一下。

她深吸了一口气，空气中似乎还残留着昨夜素世身上那股清冽的红茶香。

指尖微微用力。

日记本的封面被掀开一角。雪白细密的纸页露了出来，上面是素世那熟悉的、带着贵族式优雅弧度的字迹。

爱音屏住了呼吸，目光如同被磁石吸引，急切地、带着一种近乎贪婪的渴望，投向那翻开的第一页——

日期[爱音入职前一个月左右的具体日期]

今天终于敲定了。anonTokyo，不，现在应该称她为千早爱音老师了。她接受了我的聘请，下周开始正式授课。

说实话，直到现在，指尖敲下这些字，仍有些微的不真实感。

anonTokyo…这个Id背后的人，那些在社交平台上看到的、带着粗粝生命力却又充满灵气的写和色彩实验，那些关于艺术史和街头观察的碎片化思考，甚至那些抱怨颜料涨价、深夜赶稿的碎碎念…都曾是我在长夜或冗长茶会间隙，偷偷点开屏幕时，窥见的一小块鲜活世界。

她的画，有种不顾一切的坦诚。

贫民区的斑驳墙壁，流浪猫警惕的眼神，廉价咖啡馆里疲惫的侧影…那些被我的世界刻意过滤掉的“不完美”，在她的笔下却焕出一种奇异的、近乎悲悯的光芒。

她谈论伦勃朗的光影时，会联想到地铁站台忽明忽灭的顶灯；分析蒙克的《呐喊》，又能扯到楼下便利店深夜醉酒大叔的嚎哭…这种将“殿堂”与“泥泞”毫无障碍地连接起来的能力，让我着迷，也让我…隐隐嫉妒。

她的生活似乎充满了我不曾体验、也无法想象的“真实”。

我常常对着她拍出的那些模糊的、只露出手的工作照呆，试图拼凑她的模样。

会是怎样的一个人呢？

拥有那样一双能捕捉到尘埃中微光的眼睛？

会是利落的短？

还是…像她笔下偶尔出现的、带着梦幻色彩的街头涂鸦少女那样，有一头…樱色的长？

（这个念头真是幼稚又可笑，但每次看到那些粉色的涂鸦，总会忍不住这样想。）

日期[爱音第一次授课后的日期]

爱音老师，来了。

比想象中…更美。

不是那种温室花朵的精致，而是一种带着韧性的、仿佛经历过风雨洗礼的清透感。

她的眼睛，是银灰色的，像伦敦雨季清晨的天空，沉静，却又藏着许多未言明的故事。

头…竟然真的是樱粉色的！

不是张扬的亮粉，而是一种柔和的、带着灰调的粉，像初春最早绽放、还沾着晨露的那一簇。

当她微微低头，几缕丝滑落颊边，专注地看着我带去的画册时，那画面…竟让我一时忘了呼吸。

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