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一九五三年的最后一场雪,在除夕夜无声降临。
起初是细碎的雪沫,被呼啸的北风卷着,抽打在糊了厚厚高丽纸的窗棂上,出沙沙的轻响。
渐渐地,雪势大了,鹅毛般的雪片沉沉落下,覆盖了青灰色的屋瓦、光秃的树枝,也掩去了四合院里白日里残留的喧嚣与龃龉。
何家新粉刷过的墙壁映着炉火暖光,更显出一种隔绝于外的宁静。
炉膛里,新添的蜂窝煤烧得正旺,暗红的火苗舔舐着炉壁,蒸腾的热气顶得铝壶盖子噗噗轻响,水汽氤氲。
“哥,你看!”何雨水举着一张红纸,献宝似的凑到灯下。
那是她刚剪好的窗花,笨拙却透着童趣的“福”字轮廓,里面还歪歪扭扭地填了几朵小花。
她踮着脚,小脸因兴奋和炉火烤得红扑扑,小心翼翼地将窗花贴在擦得透亮的玻璃窗上。
暖黄的灯光透过红纸,将那个稚拙的“福”字映得格外温暖,也映亮了窗外沉沉的夜色和无声飘落的大雪。
“真好看。”何雨柱含笑看着,手上不停。
面团在他有力的手掌下被揉捏得光滑柔韧。
案板上,早剁好的猪肉白菜馅散出质朴的荤香。
他舀起一瓢凉水,指尖微不可察地一颤,一丝稀薄到近乎无形的玉色水汽悄然融入水中。
这水用来和面、调馅,只为在最细微处激食物本真的鲜甜,让这顿守岁的饺子,带上一丝人间烟火里难得的熨帖。
饺子皮擀得飞快,圆润均匀,裹上饱满的馅料,手指翻飞间,一只只元宝般鼓胀的白胖饺子便整齐地码在了盖帘上。
“咕噜噜——”锅里的水开了,翻滚着细密的白泡。
饺子下锅,沉浮间,面皮的麦香与馅料的鲜香交融升腾,瞬间盈满了小小的厨房,霸道地驱散了门缝里渗入的寒气。
这香气是如此扎实而温暖,仿佛将整个寒冬的凛冽都隔绝在外。
屋外,四合院的除夕却透着几分不同寻常的冷清与压抑。
贾家的方向,隐约传来贾张氏拔高的、带着哭腔的诉苦和棒梗不耐烦的哭闹,间或夹杂着秦淮茹低低的劝慰,搅得人心烦。
易中海家的窗户透着昏黄的光,却死寂一片,透着一股刻意维持的、空洞的“体面”。
许家倒是热闹,许大茂扯着嗓子跑调的京戏声、许富贵的呵斥声、许小凤偶尔的轻笑和碗碟磕碰的脆响混在一起,带着一种不管不顾的市井喧嚣。
只有何家小屋,炉火融融,水汽氤氲。
兄妹俩围着小方桌,蘸着蒜泥醋汁,吃着滚烫的饺子。
薄而韧的面皮咬开,鲜美的汤汁裹着咸香的馅料涌出,那滋味仿佛带着阳光晒透麦田的暖意,从舌尖一路熨帖到心底。
何雨水吃得鼻尖冒汗,满足地眯起眼,含糊不清地说:“哥,真香!比去年的还好吃!”
何雨柱笑着,把最后一个饺子夹到她碗里:“慢点吃,都是你的。过了年,咱们雨水又长大一岁了。”
他目光扫过墙角那个加固的木箱,里面锁着家底——轧钢厂食堂的工钱、何大清每月雷打不动汇来的生活费(数目正好够雨水开销和他明面上小改善的由头)、以及最重要的,那本笔笔清晰、能抵挡一切明枪暗箭的食堂账本。
这些,是他和雨水在这纷扰世间立足的根基。
王有福的刁难,易中海的沉默,贾张氏的嫉恨,都像窗外呼啸的风雪,终将过去。
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