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第41章 婚礼前夕（第1页）

帕子塞进竹篓后，沈意没有立刻回屋。她站在灯影与暗处的交界，看着那方浅青布角半露在篓口，像一片未落尽的春叶。风从院外吹来，拂过晾茶的竹匾，出细微的响。她转身进了灶房，火已熄了，锅底还留着一点余温。

她取出针线笸箩，把剩下的婚服里衬摊开在膝上，一针一线地缝。线头咬断时，窗外的月光正斜照在桂花树根旁的木箱上。她放下针线，走过去打开箱盖，手稿静静躺在里面，封面字迹淡得几乎看不清。她指尖抚过“往事如雾，可散不可追”几个字，低声说：“我不想追了。”

夜渐深，她起身检查明日要用的茶具——小陶壶、两只素瓷杯、炭炉、竹夹。每样都擦过三遍，仍觉得不够。她又去翻裴砚留下的流程纸，看到“桂语·共此辰”的印文，手指停在纸上许久。

门轴轻响。

她抬头，裴砚站在院中，肩上的竹篓还未卸下，手里提着一个小布包。他没说话，只是朝她点点头，然后蹲下身，将篓放在石桌边。他解开布包，取出一小包茶叶，递给她：“今日采的嫩芽，晒了一天，我炒了些。明早第一泡，用这个。”

她接过，闻到一股清甜的暖香，是桂语茶特有的气息。她笑了笑，没说话，转身去灶台取炭。他跟着起身，蹲在炉前生火，动作熟稔，仿佛做过千百遍。火苗窜起时，两人并排坐在竹椅上，茶锅微响，水汽缓缓升腾。

阿斑从茶匣里爬出来，踱到他们脚边，蜷成一团，呼噜声轻轻响起。

“你还记得第一次来喝茶？”她忽然开口，“我说你胃寒，该加姜。”

他侧头看她，眼里映着火光：“你也记得我袖口掉书那晚，在墙根蹲了半个时辰。”

“那时我以为你不会再来。”

“我想来三次了，才敢推门。”

她低头，手指绕着衣角：“我刚回来那会儿，总觉得这院子太静，静得能听见自己心跳。后来……慢慢就不怕静了。”

“是因为茶？”

“是因为有人愿意听我说话。”她抬眼看他，“你每次来，都不急着走。哪怕一句话不说，我也知道你在。”

他沉默片刻，从袖中取出一枚旧银簪——素面无饰，是他某次修书时她借给他别的。他轻轻托起她的髻，将簪子插回原处。“我一直留着。”他说，“那天你说‘不必拜天地’，我就想，总有一天，你要让我替你挽。”

她鼻尖忽有些酸，却笑了：“明日也不拜天地，就站在这树下。”

“嗯。”

“若下雨呢？没有红毯，没有宾客，也不撒帐，还算数吗？”

他转过身，双手扶住她肩，目光沉静。“只要你说算，就永远算。”他顿了顿，牵起她的手贴在自己心口，“这里早刻了你的名字，比任何婚书都早。”

她靠在他肩上，听着他心跳，一下，又一下。火光跳动，映在两人交叠的手背上。阿斑翻了个身，尾巴扫过她的鞋面。

“你怕过吗？”她轻声问。

“怕你不信我真心。”

“现在信了。”

“那我还怕一件事。”

“什么？”

“怕明天太阳来得太早，这一夜太短。”

她笑出声，抬起头：“你说过，太阳照到石桌中央时，你就到。”

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