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回到那个四处漏风的杂物间时,夜已经深了。
伊恩把那两枚沾着泥的灰币,轻轻放在了那张破旧的、也是他们唯一一张的桌子上。
硬币和木头碰撞,出一声沉闷又清晰的轻响,在这死寂的房间里,显得格外刺耳。
“这就是我们今天挣的全部?”
米迦尔有气无力地瘫倒在角落的草堆上,他甚至懒得去解开身上那件湿透了的、散着泥水臭味的衣服。
他的脸上,那夸张的油彩笑脸已经被冲刷得斑驳陆离,和着泥水,像一道道丑陋的疤痕。
“我的屁股现在还疼呢。”
他抱怨着,声音里满是委屈和挫败,“我们就像两个傻子,在泥地里打滚,然后换来这点东西。伊恩,这点钱,连一块霉的黑面包都买不到。”
伊恩没有说话。
他只是静静地看着桌上那两枚硬币,蓝色的眼眸在昏暗的油灯光下,显得深邃不见底。
他没有去看米迦尔身上的狼狈,也没有理会他话语里的沮丧。
他的大脑,正像一台精密的差分机,疯狂地回放着今天下午表演时的每一个细节,分析着每一个观众的表情,每一个细微的反应。
那些成年工人们脸上毫不掩饰的嘲弄。
那个施舍般扔下硬币的男人,眼神里的轻蔑。
以及……那几个童工,在米迦尔摔进水坑时,出的、那种不含任何杂质的、纯粹的笑声。
为什么?
伊恩在心里问自己。
为什么同样是笑,给人的感觉却完全不同?
“伊恩,你在听我说话吗?”
米迦尔见他半天没反应,忍不住提高了声音,“我不想再干了。这根本不是表演,这是在自取其辱。我们还不如去码头扛麻袋,至少那样挣来的钱是干净的。”
“不。”
伊恩终于开口,他的声音沙哑,却异常平静,“我们错在,试图向他们展示我们‘会’什么。”
米迦尔愣住了:
“什么意思?”
伊恩转过身,蓝色的眼睛在黑暗中,亮得惊人。
“我们都想错了,米迦尔。”
他缓缓走到米迦尔面前,蹲下身,与他平视,“我们以为,观众想看的是精湛的技艺,是熟练的抛接,是灵巧的跟斗。所以,当我们做得不好时,他们会嘲笑我们,因为我们是一个‘失败的表演者’。”
“但那几个孩子,”伊恩的声音顿了顿,“他们为什么笑?不是因为你翻跟斗翻得好,恰恰相反,是因为你摔倒了,摔得很难看,很狼狈。在他们眼里,那不是一次‘失败的表演’,而是一件‘好笑的事情’。”
米迦尔呆呆地听着,似乎有些明白了。
“这些人,”伊恩的目光投向窗外,那片被工厂黑烟笼罩的、压抑的街区,“他们每天在工厂里,被要求做到绝对的‘正确’。拧螺丝的圈数要正确,操作机器的步骤要正确,甚至连上厕所的时间都要被精确计算。他们的生活,被‘正确’和‘标准’压得喘不过气。”
“他们不需要另一个来向他们展示‘正确’的舞台。他们需要的,是一种能让他们暂时忘记这一切的、最直接、最廉价的快乐。”
伊恩的眼中,闪烁着一种近乎狂热的光芒。
“那就是‘看别人倒霉’。”
“我们的失败,我们的笨拙,我们因为饥饿而做出的滑稽举动……这才是他们真正想看的。因为他们能在我们的‘错误’里,看到自己的影子,看到对这个该死世界的自嘲。他们笑的不是我们,是他们自己。”
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