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风过陇原馀音绵长（第1页）

风过陇原，馀音绵长

陇原的风，吹白了李稷承的发，也吹皱了昭阳的眼角。

这年冬天来得早，第一场雪落时，李稷承染了风寒，咳嗽不止。昭阳守在床边，给他掖紧被角，煎药的砂锅在竈上咕嘟作响，药香混着窗外的雪气，弥漫了整个小院。

“别总守着我，”李稷承拉着她的手，声音有些沙哑，“去歇会儿，念安他们快来了。”

“不急。”昭阳替他擦了擦唇角，“你呀，就是年轻时落下的病根，当年在黑石岭淋了那场雨，总不好利索。”

李稷承笑了笑，眼里的温柔像化不开的雪：“能陪你这麽多年，值了。”

正说着，院外传来脚步声，念安带着妻儿进来了，手里提着刚炖好的鸡汤。“爹，娘，我们来啦。”

小孙子像只小雀儿，扑到床边喊“爷爷”，李稷承顿时精神了些，伸手摸了摸孩子的头。

一家人围在屋里，炉火噼啪作响，驱散了寒意。念安说起镇上的事：书斋又来了几个新学生，地里的冬小麦盖了层雪被，来年准是好收成。昭阳听着，时不时插句话，李稷承则在一旁静静听着，嘴角带着笑意。

雪停後，李稷承的病渐渐好了些。天气晴暖的午後，昭阳会扶着他在院子里走走，晒晒太阳。蜀葵的枝干枯了，却还倔强地立着，等来年春风一吹，又会抽出新芽。

“你看那蜀葵，”昭阳指着枯枝，“跟你一样，看着蔫，其实犟着呢。”

李稷承咳嗽两声，眼里闪着光：“它是在等春天，我也是。”

可陇原的春天还没到，李稷承却没能等到。

他走的那天，也是个晴暖的午後，手里还攥着那枚刻着“忠”字的玉佩，脸上带着平和的笑，像是只是睡着了。昭阳坐在床边，握着他渐渐变冷的手，没有哭，只是轻声说：“我知道你累了，歇着吧，我陪着你。”

送葬那天，镇上的人都来了。张猎户的儿子扛着幡，王婶的孙子捧着灵位，大家走在雪地里，脚步很轻，却踏得很稳。念安扶着母亲，看着父亲的棺木入土，忽然懂了小时候父亲说的“根”——人落在土里，就成了土地的一部分，护着庄稼，也护着後人。

昭阳没有搬走，依旧住在那座小院里。念安想接她去镇上住，她摇摇头：“这里好，你爹在呢。”

她每天还是会去地里看看，只是脚步慢了些；还是会坐在廊下晒太阳，手里拿着针线，却常常对着蜀葵发呆。有一次，小曾孙问她：“曾奶奶，爷爷去了哪里？”

她指着田野：“去麦子里了，去蜀葵里了，去风里了。你看，麦子黄的时候，他就笑了；蜀葵开的时候，他就回来了。”

又过了几年，昭阳也走了，走在一个蜀葵初开的清晨，手里握着那枚桃木小像，像睡着了一样安详。

乡亲们把她葬在李稷承身边，两座坟挨得很近，像他们生前那样，从未分开。

许多年後，陇原变了模样，新修的公路通到了镇上，书斋改成了小学，孩子们坐在明亮的教室里念书，课本上印着“陇原”两个字，老师会给他们讲一对恋人的故事——一位曾是公主，一位曾是罪臣，他们在这里种过地，守过家，把日子过成了诗。

清明的时候，总有孩子跑到那两座坟前，放上一束蜀葵花。风过时，花瓣簌簌落下，像谁在轻轻应答。

有个扎着双丫髻的小姑娘，指着坟前的野花问爷爷：“曾爷爷和曾奶奶，是不是还在看着我们呀？”

白胡子的念安望着远处的田野，那里麦浪翻滚，蜀葵正艳，风里带着熟悉的清香。他笑着点头：“是啊，他们就在风里，在阳光里，在每一粒麦子丶每一朵花里。”

风又起，吹过田野，吹过小院，吹过一代代陇原人的心头。

那风声里，藏着一句温柔的承诺——

“此心安处，便是吾乡。”

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