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第454章 画展（第1页）

沈墨在镇子上开了一个画展。展出的全是梧桐树——春天的，夏天的，秋天的，冬天的，早晨的，中午的，傍晚的，晴天的，雨天的，雪天的。三百多幅画，挂满了整个祠堂。

镇上的人都来看。老人，孩子，男人，女人，挤在祠堂里，看着那些画。

“这画的是山顶上那棵树吧？”

“画得真像。”

“你看这幅，叶子好像在动。”

周文带着守拙也来了。守拙站在一幅画前，仰着头看了很久。“爹，这棵树，我见过。”

周文笑了。“你当然见过。你小时候还去树下玩过。”

守拙摇头。“不是那个见过。是在梦里见过。很大很大的一棵树，叶子是金色的，树下坐着一个人。”

周文愣住了。他蹲下来，看着守拙。“什么人？”

守拙想了想。“一个老人。头白白的，眉毛也白白的。他朝我招手，说，来，坐。”

周文的眼眶红了。他站起来，走到沈墨面前。“沈先生，那棵树，您画活了。”

沈墨点头。“是它自己活的。我只是把它看到的东西画下来。”

画展结束后，那些画被镇上的人买走了。每家每户都挂了一幅。有的人家挂在堂屋，有的人家挂在书房，有的人家挂在孩子的房间里。

守拙的房间也挂了一幅。是冬天的树，光秃秃的树枝上挂着雪，淡蓝色的影子铺在雪地上。每天晚上睡觉前，他都要看一会儿那幅画。看着看着，就睡着了。

那天晚上，他又做了一个梦。梦里他站在梧桐树下，树上没有叶子，光秃秃的树枝伸向天空。树下坐着一个人，白白眉，正削着一块木头。

守拙走过去。“爷爷，您在刻什么？”

老人抬起头，笑了。“刻一只鸟。”

守拙在他身边坐下，看着那块木头。已经能看出大概的形状了——是一只鸟，翅膀展开，像是在飞。

“刻好了能飞吗？”

老人想了想。“也许能。也许不能。”

守拙歪着头。“那为什么还要刻？”

老人笑了。“因为想刻。”

守拙点点头。他看着那块木头，看了很久。老人把木鸟刻好了，放在守拙手心里。木鸟很小，只有拇指大，翅膀薄薄的，尾巴翘着。

“送给你。”

守拙捧着那只木鸟，翻来覆去地看。“它能飞吗？”

老人说：“你试试。”

守拙把木鸟往空中一抛。木鸟在空中打了个转，翅膀展开，真的飞起来了。它绕着梧桐树飞了一圈，又一圈，越飞越高，最后变成一个黑点，消失在天空中。

守拙仰着头看着那个方向。“它飞走了。”

老人笑了。“飞走了，还会回来的。”

守拙低下头，想说什么。可老人不见了。树下空空的，只有一块没刻完的木头，和一把小刀。

守拙醒了。他躺在床上，看着天花板。窗外，天还没亮。他伸手摸了摸枕头旁边——什么都没有。可他总觉得，手心里有一样东西。小小的，轻轻的，像一只鸟。

第六章沈墨的最后一幅画

沈墨画了三十年的梧桐树。从年轻画到老，头白了，手也开始抖了。可他还是每天背着画箱上山，坐在梧桐树下画画。

他的画越来越好。不是画得像，是画活了。他画春天的树，能看到新芽在长大。他画夏天的树，能听到叶子在说话。他画秋天的树，能闻到桂花的香味从山脚下飘上来。他画冬天的树，能感觉到雪落在脸上，凉丝丝的。

可他还是觉得不够。

那天傍晚，他坐在树下，看着手里的画。画上的梧桐树还是那棵树，金色的叶子，粗壮的树干，淡蓝色的影子。可他觉得，那棵树在看他。不是画上的树，是真正的树。它在看他画画。

他的手开始抖。不是因为老了，是因为紧张。他画了一辈子，从来没有这种感觉。像是有什么东西，透过他的手，透过他的画笔，自己落到了画布上。

他停了笔，看着那幅画。画上的树，和他以前画的都不一样。那棵树在光。不是画出来的光，是从里面透出来的光。温温和和的，像一盏灯。

他的眼泪流下来。

“画出来了。”

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