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aex低头看着自己按在录音键上的手指。
指腹汗湿,微微颤。
磁带仍在转,沙沙声持续着,像一条活的毒蛇,在他耳道里缓慢游动。
他慢慢松开手,任旋钮弹回原位。
磁带继续转动,但录音已停。
可没人知道——包括他自己,此刻也无法确认,刚才那三秒空白里,是否已有声波被捕捉、被压缩、被加密成一段不可删除的音频指纹。
他站起身,扯松领带,走向衣架。
黑西装外套搭在臂弯,袖口露出一截绷紧的小臂肌肉。
镜面玻璃映出他半张脸:左眼瞳孔收缩,右眼却异常平静——那是长期狩猎者被反猎时,本能压过恐惧的征兆。
他推开办公室门,走廊灯光刺眼。
脚步声很轻,却每一步都踩在心跳间隙里。
车已备好,在庄园后门。司机低头,不敢抬眼。
aex坐进后座,闭目三秒。
再睁眼时,他掏出手机,调出一张照片——不是莉娜的睡颜,而是今早刚收到的、由开曼律师来的信托文件扫描件。
页面印着“-a”编号,右下角有一行极小的铅笔批注,字迹潦草,却是他自己的:
“蒋先生说:钱到,人清。”
他盯着那行字,忽然笑了一下。
很短,嘴角只牵动一次,像刀锋擦过皮肤。
车驶出庄园大门时,他望向窗外。
天边泛起铁灰,云层低垂,压着纽约东区的天际线。
布鲁克林方向,没有光。
布鲁克林,老默里制药厂。
锈蚀的钢架刺向铁灰色天幕,风从断窗灌入,卷起地上陈年药粉,像一层薄雾浮在半空。
二层西平台裸露着水泥地面,裂缝里钻出几簇枯黄杂草。
头顶一盏应急灯忽明忽暗,滋滋作响,将沈涛的影子拉长、压扁、又撕裂——他站在光与暗的交界线上,左脚踩在亮处,右脚沉在阴影里,双手插在黑西装裤兜,脊背挺直如刀。
脚下,一只铝制金融文件箱静静横卧。
箱体表面贴着三枚微型起爆片,导线隐没于箱缝,末端接入他腕表内侧的微控模块。
箱盖半掀,露出一叠泛黄的离岸账户流水单——最上面那张,赫然是开曼信托no-a的原始签收页,右下角还印着aex本人模糊的指印。
他没看箱,也没看门。
他在听。
听风里有没有金属刮擦声,听楼顶通风口有没有气流扰动,听三百米外高架塔第三根横梁上,那台改装过的巴雷特是否完成了最后一次呼吸校准。
他听见了。
不是声音,是节奏——一种被压抑到极限的、近乎停摆的心跳间隔。
那是封于修在等。
沈涛微微偏头,视线掠过平台边缘锈蚀的护栏,投向斜上方十五米处一根悬垂的工字钢横梁。
那里没有光,只有一团浓得化不开的黑。
但沈涛知道,封于修就伏在那里,夜视仪绿光已锁死aex怀中那支格洛克——枪管短,握把小,藏在左胸内袋第二层衬布下,保险未拨,但击锤已微抬。
门轴出干涩的呻吟。
aex独自走进来。
黑西装,领带松垮,袖口微皱。
他没带枪套,没带耳麦,没带任何能被扫描出热源的电子设备。
只有右手插在外套口袋里,指节绷紧,轮廓分明。
他停在距沈涛七步远的地方,没说话,目光先扫过那只箱子,再落回沈涛脸上。
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