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铺天盖地的质疑、失望、甚至幸灾乐祸的弹幕,如同汹涌的潮水,瞬间淹没了整个屏幕。每一句冰冷的文字,都像一把淬毒的匕,狠狠扎向台上那个僵立的身影。
时间仿佛被无限拉长。
聚光灯下,高筱贝的脸色在短短几秒钟内,从震惊到茫然,再到一种近乎透明的惨白。额角似乎有细密的冷汗渗出,在强光下反射着微光。他握着扇子的手,指节因为用力而泛出青白色,微微颤抖着。那双总是盛满笑意或专注的眼睛里,此刻是翻江倒海般的痛苦、难以置信,还有一丝被当众扒光般的巨大羞辱。他死死地盯着台下那个空座位,眼神空洞,像是失去了灵魂。
几秒钟的死寂,在封箱演出的舞台上,漫长得像一个世纪。
终于,搭档侯筱楼凭借着多年的舞台经验和过硬的心理素质,最先从震惊中强行拉回一丝神志。他猛地深吸一口气,脸上瞬间挤出一个极其夸张、甚至有些扭曲的“惊讶”表情,声音拔高,带着一种刻意的、试图救场的浮夸:
“嚯——!我说筱贝!你这‘我们家那’后面,是打算接‘小尾巴’啊?这都什么年月的老黄历了?人小尾巴早就不跟你玩儿啦!你这还惦记着呢?大伙儿瞧瞧,这都魔怔了!”
这是一个临场硬翻!极其生硬!完全抛弃了原有的包袱结构,试图用“砸挂”的方式,把刚才的失误和那个突兀的提示音(“小尾巴?”)强行圆过去!把高筱贝的卡壳解释成是因为“惦记小尾巴”而走神!
台下的嗡嗡声小了一些,但气氛依旧尴尬冰冷。一部分观众勉强接受了这个解释,出了几声稀稀拉拉、干涩的笑声。更多的观众则是皱着眉,显然对这种生硬的救场并不买账。
高筱贝被侯筱楼这一嗓子吼得似乎震了一下,猛地回过神来。他仓促地转过头,看向搭档,眼神里的痛苦和羞辱尚未褪去,却又被强行塞入了一种表演状态。他扯动嘴角,似乎想配合着笑一下,但那笑容比哭还难看,僵硬无比。
“啊…啊对!”他声音干涩,带着一丝不易察觉的颤抖,语快得有些慌乱,完全失去了平时的从容,“瞧我这记性!光顾着想我们家那…那点陈芝麻烂谷子的事儿了!该打!该打!”他作势用扇子轻轻敲了一下自己的脑袋,动作僵硬而刻意。
接下来的几分钟,成了我见过最煎熬的表演。
侯筱楼拼尽全力地往回找补,包袱一个接一个,试图重新点燃气氛。高筱贝机械地配合着,该接的词儿也能接上,该做的反应也做了,但整个人的精气神仿佛被刚才那一击彻底抽干了。他的眼神是散的,笑容是僵的,声音里透着一股强撑的疲惫和心不在焉。原本应该火花四溅、高潮迭起的《论捧逗》,变得味同嚼蜡,节奏拖沓,包袱不响。台下的观众反应越来越冷淡,掌声稀稀拉拉,甚至有人开始低头看手机。失望的气氛弥漫在整个剧场。
弹幕更是毫不留情:
“完了,彻底垮了。”
“高筱贝今天魂丢了?”
“侯筱楼尽力了,带不动啊。”
“这节目看得我尴尬癌都犯了。”
“封箱砸成这样,也是没谁了。”
“啧啧,心态崩了。”
“估计是那声‘小尾巴’闹的?真有故事?”
“……”
煎熬的十几分钟终于结束。当主持人上台报下一个节目时,高筱贝几乎是逃也似的,第一个转身快步走向下场口。背影仓惶,脚步甚至有些踉跄,那身笔挺的靛蓝色大褂,此刻穿在他身上,像一副沉重的枷锁。
后台的通道狭窄而昏暗,弥漫着更浓重的紧张和低气压。演员们匆匆走过,眼神交汇间都带着一丝心照不宣的凝重。封箱出这种事故,对任何演员都是重创,对整个团队的氛围也是打击。
我像一具被抽空了灵魂的木偶,呆坐在电脑前。屏幕上,直播画面已经切到了下一个节目,但我眼前晃动的,全是高筱贝最后下场时那个仓惶踉跄的背影,和他脸上那瞬间惨白、痛苦、难以置信的表情。手机屏幕还亮着,停留在送成功的“小尾巴?”三个字上。
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心脏在胸腔里疯狂地跳动、撞击,带来一阵阵尖锐的、近乎窒息的疼痛。报复的快感吗?没有。只有一片冰冷的、巨大的、令人绝望的空洞,和一种灭顶般的自我厌恶。我做了什么?我真的毁了他吗?那是我追逐了十六年的光啊……我亲手把它掐灭了。
就在这时,被我扔在床上的另一部手机(我的旧手机,卡里存着德云社几个相熟的师兄弟包括高筱贝的私人号码)突然剧烈地震动起来。屏幕上跳动的名字,是“烧饼”。
我盯着那个名字,屏幕的光在黑暗中刺眼。震动持续着,固执地响着,像索命的鼓点。我没有接。任由它响了很久,直到自动挂断。
但仅仅安静了几秒钟,它又疯狂地震动起来!这一次,屏幕上跳动的名字,赫然是——
高筱贝。
那三个字,像烧红的烙铁,烫着我的眼睛。
我死死地盯着,手指蜷缩着,指甲深深陷入掌心。震动声在寂静的宿舍里显得格外刺耳,带着一种不依不饶的、绝望的意味。
一遍,又一遍。
直到它再次因无人接听而挂断。
世界终于重归死寂。宿舍里一片黑暗,只有电脑屏幕还散着幽幽的光。我蜷缩在椅子上,抱着冰冷的膝盖,把脸深深埋了进去。肩膀无法抑制地开始颤抖,无声的眼泪汹涌而出,瞬间浸湿了膝盖处的布料。冰冷的,咸涩的。
报复的快感?没有。
只有无尽的、冰冷的、令人窒息的后悔和铺天盖地的茫然。
我毁了什么?
我到底……做了什么?
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